Imperfect - Fanfic de la Ur la (text integral)
Urăsc felul în care mă privesc, felul în care arată după mine și acuzațiile și dezgustul lor se strecoară sub pielea mea, făcându-mă să tremur. Fiecare atingere a ochilor altcuiva îmi arată clar în mod inconfundabil cât de dezgustător mă găsesc, cât de respingător, cât de dezgustător și respingător.
De parcă nu m-aș fi cunoscut, de parcă nu ar fi trebuit să mă privesc în oglindă în fiecare zi și să aflu cât de urât sunt, cât de respingător, cât de ... imperfect. Fotografiile publicitare ale modelelor îmi dau clar în fiecare zi că sunt diferit. Că nu sunt ca ea Că sunt obositor.
Mult prea gras, de fapt deja gras. Văd în continuare aspectul îngrijorat al mamei, a observat și că cântăresc prea mult, mănânc prea mult, fac prea puțin sport, că nu am control, nu am suficient control asupra mea și a corpului meu.
Dezgustător. Mă simt dezgustat de mine însămi, cu greu pot suporta privirea din oglindă, aproape chiar mai puțin decât aspectele semenilor mei care sunt îndreptați spre mine, se agață de mine ca lipitori și supt ultimul pic de curaj din vene.
Urăsc modul în care se holbează la mine.
Ei cred că sunt mai buni pentru că sunt frumoși, pentru că sunt subțiri și nu la fel de obositor de grăsimi ca mine. Știu ce crezi când te uiți la hainele mele largi care ar trebui să ascundă greutatea mea în exces. Aproape că îi văd rânjetul rău intenționat. Dar nu o arată niciodată deschis, o păstrează pentru ei, rânjetul, o ascund ca o indignare despre care nimeni nu are voie să știe.
Îmi strici viața. Afișele. Oamenii.
Femeile mult prea frumoase, subțiri, cu picioare lungi și stomac plat și șolduri înguste adorabile. Vreau să fiu ca ea, atât de frumoasă, atât de inviolabilă, atât de perfectă. Dar sunt doar grasă, urâtă și respingătoare. imi urasc corpul ma urasc.
În fiecare zi ceva mai mult.
De nenumărate ori stau pe cântar să văd dacă m-am îngrășat. Pentru că ar fi groaznic, reclama nu ar trebui să urce niciodată, există încă atât de mult spațiu jos, fiecare loc după punctul zecimal care este mai mare decât ieri mă face să disper. Pășesc cântarul de zece ori pe zi, torturându-mă, dar trebuie să știu, trebuie să știu dacă mai sunt două sute de grame, dacă am devenit din nou mai gras, chiar mai dezgustător decât sunt deja.
Imperfecțiunea mea mă dezgustă, mă face să mă bâlbâie, mă face să plâng, mă enervează pe mine și pe toate femeile frumoase care trăiesc și iubesc acolo în pace fără să se simtă constant urmărite de ochii critici ai lumii Șoptește-mi în fiecare zi, în fiecare oră, în fiecare secundă cât de anormal sunt.
Ce îngrozitor de urât.
Barul din camera mea îmi spune că am trei picioare și opt centimetri. Mult prea mic. Nu suficient de mare pentru a fi vreodată la fel de frumos ca unul dintre aceste modele.
Bipitul cântarului electronic este ca o sentință de moarte.
Cu greu îndrăznesc să privesc ecranul. Capul meu calculează febril. Un metru, șaptezeci de centimetri.
Când mă uit la cadranul scalei, am izbucnit în lacrimi.
Încă o sută de grame mai mult decât ieri.
Din nou mai mare.
Din nou mai urât, mai respingător, mai dezgustător.
Încă mult prea gras.
Încă teribil de imperfect.