Strasbourg Splina toamnă a porumbelului
Această bancă de la Place des Halles este incomodă. Toate băncile sunt. A crede că cel mai prost designer al fiecărei promoții a Haute École des Arts du Rhin ajunge să creeze mobilier stradal la Eurometropolis, la fel cum medicii frustrați ajung în Medicina Muncii, măsoară și cântăresc corpurile uzate între două rapoarte despre epuizare sau despre France 2, pentru a populariza circuitul unui supozitor sub ochiul binevoitor al Adriana Karembeu.
Mă doare fundul și bomboanele mele se lipesc de hârtie în acești boxeri super strânși. Boxeri, ideea nebună a unui tip care credea că scopul unui om era să-i fie comprimate testiculele în slip de cangur optsprezece ore pe zi.
Slim - Slab. Pantalonii poartă numele poneilor. Zalando - Asos. Dealerii au nume de gangsteri.
Totul este modelat chiar acum. De parcă am fi fost Kougelhopfs cu migdale prăjite, standardizate și standardizate. Gânduri, coapse, fese, torsuri, chiar și creiere, sufocate de cuvintele unui cântec de Jul. Ciuma lui Disiz și holera din Booba. RIP Albert Camus.
Un porumbel a ciudat neobosit firimiturile de pâine pe timp de ploaie timp de aproximativ o oră. El este norocos. Nu își pune întrebări. Viața alunecă pe penajul ei argintiu, în timp ce oamenii urmăresc ceva ce nu vor prinde niciodată. Nemurirea nu este un animal pe care îl prinzi cu filtre de botox sau Instagram. Vom ajunge cu toții în același mod, având lopețile noastre rostogolite de viermi erotomani, unii mai repede decât se aștepta să vadă reflexia dinților lor gălbui, adâncimea inelelor și respirațiile lor.
Singura grijă a păsării este hrănirea și reproducerea. Fără stări de spirit. Fără regrete. Până la punctul. Nu am văzut niciodată un porumbel supus psihoterapiei după divorț sau recuperând o cutie de Xanax, un card vital în mână, un cartuș Gauloise în cealaltă.
Gobble - Coo - Copulate - Defecate. Viața lui este o petrecere. Încă o ciroză a ficatului, încă un cioc.
Aș vrea să fiu porumbel, deși într-un fel sunt deja unul spunând „da” tuturor și tuturor. Unii sunt empatici, alții ți-ar răpi sora pentru un pachet de chipsuri. Este o chestiune de natură. Telefonul nu încetează să sune. Linia fierbinte de prietenie pentru a-l consola pe un frate care tocmai a fost aruncat, pentru a-mi împrumuta mașina pentru weekend sau pentru a îngropa un cadavru într-o pădure nemernică germană.
A zbura este un privilegiu de care tâmpenii nu-și dau seama. Pentru a putea răspândi aripile și a scăpa de toți acești idioți care îmbrățișează pământul.
De la creveți la maimuță. De la maimuță la om. De la bărbat la pustnic. De la capăt.
O bucată - Donald Trump - Yann Moix. Gaseste greseala.
Nici o pasăre nu construiește un zid de rușine sau se refugiază în viața fanteziată a unei păsări bătute pentru atenție. Este privilegiul oamenilor de a pierde timpul inventând probleme pentru a simți că există.
Este nevoie de înălțime pentru a suporta atâta prostie. Voi profita de ocazie pentru a arunca niște rahaturi albicioase pe capul lui Alain Soral și toți acei pissuri care își petrec viața spunându-ne ce să facem, ce să mâncăm, ce să vedem, ce să citim, ce să credem.
Aveti o activitate lobotomizanta care ingheata creierul pe tot parcursul zilei. Anestezia conștiinței. Stați în fața televizorului și urmăriți fecale pixelate care vorbesc fără a spune nimic. Ia un împrumut de zece ani pentru a cumpăra un coupe și o bărbăție. Vapând pe un scuter electric, un autocolant Greta Thunberg pe rucsacul ei Herschel. Postați imagini cu picioarele lor lângă o piscină, proverbe de auto-ajutor sau videoclipuri ale unei pisici care se fartă. Înghițiți fulgi de ovăz și brânză de vaci pentru a vă curăța conștiința, după ce ați mâncat trei Royal Deluxe și două porții de cartofi prăjiți. Înregistrați-vă pașii, caloriile, sforăiturile. Dă-ți seama de viața ta.
7 CDD. 1 divorț. 212 prieteni pe Facebook. 84 de kilograme. De 1,6 ori salariul minim. 5 fructe și legume. 1.489 de ore de ascultare pe Spotify. 9,8 kilometri de jogging. 12 centimetri de cocoș. 55 de push-up-uri, 110 de sit-up-uri. 487 orgasmuri. 60 din IQ. 8,6 grade alcool. 80 de kilometri pe oră. 2 ani de depresie. Bac + 5. 16 luni de șomaj.
Un algoritm narcisist de carne și sânge pentru a merge calm la culcare după două episoade din Stranger Things și pentru a evita să ajungă atârnat pe capătul unei frânghii sub privirea binevoitoare a pisicii care își așteaptă mâncarea.
Abilitatea aceea de a fi acolo fără a fi acolo, de a pune un glonț în capul unui periculos Cricket Jiminy care își deschide mereu gura mare. În reviste, pe panouri publicitare, la școală, la serviciu, la urechea mea. În spatele barei Conștiinței, îmbătându-te cu Îndoiala și Angoasa. Un trio frumos de prevenitori care merg în cercuri. Îi aud comentând despre existența mea ca trei ardei care fluieră baloanele de trandafiri, înclinându-se peste certitudinile lor: „Meseria ta este cu adevărat rahat”, „Nici măcar nu ai prieteni”, „Au trecut 2 ani de când ești singur”, „Nu vei avea niciodată copii”, „Ai stomac”, „Îți pierzi părul”, „Ești prea timid”, „Un om care nu plânge”, „Ești urât”, „Nu realizezi orice în viață "," Nu vei reuși niciodată "," Ești mai slăbit " .