Thrillere pentru cei care nu le citesc niciodată - La République des livres
Nu este un gen literar în sine, dar ar putea fi. Pentru că alături de profesioniștii curioși, cei care stăpânesc perfect codurile și nu scriu altceva decât intrigi admirabil legate destinate unui public foarte mare de credincioși și amatori care se îndepărtează de americani doar pentru a se întoarce către scandinavi, vedem apariția unui categorie de scriitori care încearcă cu mâna la ea, dar fără a renunța la nimic din ceea ce sunt și din literatura lor absolută. Cu siguranță nu o școală, prea devreme pentru o familie, poate o nouă tendință, vom vedea.
Niciun criminal sau un criminal în serie. Garantat fără hemoglobină sau eviscerare din primul capitol. Există o moarte suspectă și o investigație a poliției, care este adesea suficientă pentru a-l eticheta printre thrillers, dacă nu thrillers, nu toți librarii sunt maniaci și nici toți criticii literari. Dar la urma urmei, genul a fost disprețuit de atât de mult timp încât nimeni nu poate intra în această curte. „Împrejurimile și cartierele sunt cele două sânii suspecților” scrie Mathieu Lindon în Me, oricine aș fi eu (386 pagini, 21,90 euro, Pol), o carte ciudată și deosebit de digresivă în care o crimă, fantezii, un criminal, basme, orgii, orgie, măgari, vrei niște, dildo-uri, analfabeți (sic), nenorociți, dracului de pumn, scatofili și totuși, nu este niciodată obscen. Nu ne putem imagina autorul invitat la unul dintre numeroasele târguri și festivaluri ale thrillerului la care țara noastră este onorată, fie la Mortagne-sur-Sèvre, la Frontignan, la Saint-Symphorien, la Ozouer le Voulgis, chiar și la Noeux-les -Mine, cine știe, datorită unei neînțelegeri ...
Mathieu Lindon se alătură acolo, în felul său, acestor scriitori care fac un pas deoparte de un gen tradițional. Îl depanează. Ceea ce Tahar Ben Jelloun realizase și cu L’Insomnie, pe care editorul său și criticii italieni l-au clasat cu ușurință printre thrillere; naratorul s-a bucurat să grăbească sfârșitul băieților răi și să precipite agonia femeilor rele, convins să-i facă un serviciu semnal societății. Există altele, nu au lipsit exemple în ultimii ani fără a constitui un fenomen de librărie. Ceea ce s-a datorat probabil, de asemenea, faptului că în bibliografia autorilor a fost doar un hapax fără mâine sau recurență.
Vom vedea dacă acesta este și cazul Unde sunt prietenii noștri acum? (220 de pagini, 18 euro, Grasset), una dintre acele cărți apărute în librării la biroul din 11 martie și sacrificate după câteva zile din cauza coronavirusului. Cu atât mai nedrept, deoarece este una dintre cele mai gustoase din cuvée de primăvară. Pentru cel de-al optulea roman, Antoine Sénanque, neurolog civil, nu și-a îndepărtat complet haina albă în timp ce scria. Cu toate acestea, nu am crede în cadrul familiar al știrilor TV timp de două luni. Dar ce l-a dus la Pierre Mourange, acest medic în vârstă de cincizeci de ani în fruntea unui EHPAD (nu știm nici măcar dacă este bine sau prost purtat în ultima vreme) pentru a apuca revolverul care stătea pe biroul psihiatrului său și manipulați-l suficient pentru a-i lăsa amprentele acolo înainte de a le lăsa jos? Curiozitate, probabil. Abia atunci, în aceeași seară, tipul se sinucide cu arma. Dacă nu…
Poliția îl lovește imediat. Vinovatul ideal. Totul este la locul lui pentru a se pierde; și totuși, punându-și la încercare prietenii (nu întâmplător titlul împrumută de la Rutebeuf prin Léo Ferré) și iubirile sale, această combinație de circumstanțe îi va permite să se regăsească prin recâștigarea stimei și, mai mult, încrederea lor . Moarte suspectă, investigație a poliției, confuzie, suspans etc. Interzis să spui mai multe despre complot. Totul se rezolvă la final. Și totuși, nu ne pasă. Pentru că plăcerea de a citi pe care o oferă acest roman nu vine din această satisfacție. Se lipeste de scris, sobru, gospodar, eliptic (citiți aici un fragment); la sensibilitatea autorului, preocuparea sa pentru cuvântul potrivit ca fiind cea mai mică dintre lucruri; la cruda lui ironie; propriilor tropisme pe care le atribuie naratorului său, punerea în abimă a unui doctor-scriitor însuși; la portrete formidabile în care personajele, inclusiv cele mai neînsemnate, sunt tabără și vii în două paragrafe și unde se simte, în felul în care deja ai respirație, că nu există viitor; acestui farmec deosebit care dă, din carte în carte, atingerea senanque, un aliaj secret de umor rece, melancolie, fragilitate, gustul altora. Vedem chiar că declinul relației din cadrul unui cuplu se împlinește pașnic.