George Orwell - A fugi este o mașină

Săptămâna albă în Bretania unde respirăm. Nu am scris nimic despre asta (sau aproape nimic), nu am făcut fotografii (cu excepția seriei 17:34), nici nu am spus prea multe. Nu am răspuns la niciun e-mail sau apeluri telefonice. Abia am citit nimic, abia o sută de pagini. Am căutat celebrul Journal de Larbaud fără să-l găsesc, am cheltuit bani stagnanți în altă parte. M-am mulțumit să traversez, să respir, să observ. Era important să încetinim corpul, să intrăm într-o scurtă hibernare. Vara aceasta fără (.)

fugi

Ficții pe care aș vrea să le scriu, dar nu știu ce final să iau. Ficțiuni care ar fi trebuit surprinse la un moment dat, dar pe care le-am lăsat să alunece și pe care nu le voi mai putea găsi niciodată. Ficțiunile erau deja descurajate chiar înainte de a putea scrie singure. Ficțiuni care sună goale, ficțiuni care sună false. „De ce nu” ficțiuni, „într-o zi” ficțiuni, „renunț” la ficțiuni. Ficțiuni la subsol, ficțiuni fără cuvinte, ficțiuni fixate fixează ecranul alb Macbook. (.)