Liban Pentru o clipă, am învins regimul
Silvia Lippi & Patrice Maniglier
Înmormântare
Sâmbătă 8 august. Mergem în cortegiul funerar al victimelor crimei care a avut loc în portul Beirut. Un marș de furie, tristețe și răzbunare. Citim numele victimelor, apoi scandăm „trădătorii sunt cei care își omoară propriul popor” și câteva hela hela ho [1], înainte de a ajunge în locul Martirilor. Mergem între clădiri distruse, pașii noștri trecând prin sticlă spartă. Brandim numele victimelor și, de asemenea, acest slogan care este cererea finală: „Justiție pentru victime, răzbunare împotriva regimului”. Suntem sute, mii, nu-mi amintesc. Mergem rapid pentru a ne alătura mulțimilor din centrul orașului.
A fost prima dată de la festivitățile din 22 noiembrie, Ziua Independenței, când am văzut atât de mulți oameni în Piața Martirilor. Nu mă aștept. Nici la corturile care și-au reluat locul în centru, nici la difuzoarele și discursurile de pe tribune. Ciudată panoramă. Nu mă aștept să găsesc nimic din toate acestea după explozie. Nu mă așteptam la nimic. Din 4 august am pierdut orice capacitate de a prevedea, de a imagina viitorul. August la 18:08 exact. Înmormântarea mi-a confirmat asta. Nu era prezent sau viitor pentru mine, nici coerent acum.
Despachetați și distribuiți
Înainte de a ajunge chiar la locul respectiv, jocul „pisică și șoricel” începuse deja. Începuse la ora 17:00, abia trecuseră patru zile de la distrugerea orașului nostru. Acesta este modul în care regimul a ales să răspundă dezastrului. Nu am nici o putere. Mi-aș fi dorit să-mi las durerea să curgă liber, să plâng. Mi-aș fi dorit un pic de tăcere, un armistițiu, după zile de măturat geamuri sparte și organizând această înmormântare. Mă îndepărtez de gazele lacrimogene, mă retrag în parcare și găsesc refugiu acolo. Sunt acolo, întins pe pământ, la doar câțiva metri de ciocnirile cu polițiștii antidisturbios din rue du Sérail.
Încercam ca de obicei să asaltăm parlamentul.
În ceea ce mă privește, nu sunt pregătit pentru luptă. Masca corona nu ar fi suficientă pentru a mă proteja de gazele lacrimogene, nu am ochelari, mănuși sau cască. Cu doar câteva minute în urmă, un tânăr curăța o băltoacă de sânge pe pământ: „Tocmai au împușcat o fată în direct! Au lovit-o când nu făcuse nimic! " Nu înțeleg. Nu vreau să cred. Nu sunt încă pregătit pentru confruntare. Mă întind pe podea, cu capul pe piciorul prietenului meu și mă uit la cerul albastru. Totul a explodat, dar cerul este intact.
Stăm așa aproape o oră, până când gazul ajunge la noi „pașnici”. Liniile de demarcație vin până la noi. Ne ridicăm și începem să facem backup. Ma trezesc. Am înțeles. Că oricine fusese scutit de explozie avea să plătească scump aici, în această piață, la doar câteva zile după crimă. Strig, strigăm, suntem mii de noi care strigăm acest refren etern: „Oamenii cer căderea regimului”. Țip, țip, țip. Ecoul vocilor noastre ajunge în ceruri. Dacă Dumnezeu ar exista, el ar fi dus dieta în ziua aceea.
Polițiștii revoltați amenință, protestatarii aruncă cu pietre.
Ridic pietre din fiecare colț al parcării, sub copaci, pe strada principală, apoi, apropiindu-mă de cei care păzesc rândurile din față, le întind pietrele. Îmi umplu buzunarele și brațele cu pietre și le împărtășesc așa cum mama ar da torturi oaspeților ei. Eu apoi întoarcem această melodie a lui El-Rass și Felix Snow: Ali Chaib, despachetați și împărtășiți.
Mă apropii cu ceilalți, spre strada care duce la Seraglio. Rezervoarele de gaze lacrimogene cad cu duzina. Arsurile lor sunt diferite de ceea ce eram obișnuiți. Lacrimile îmi cad, respirația mi-e scurtă. Întorc capul în direcția opusă vântului și merg liniștit către un colț îndepărtat al parcării.
Acolo, un grup de prieteni îmi vin în ajutor. Ceapă, iaurt și țesuturi. Mă spăl pe față cu iaurt și mă simt imediat mai bine. Iaurtul este un antidot la gaze, aceasta este lecția zilei.
Victorie
Nu-mi amintesc cum a trecut timpul, cum s-a dezvoltat bătălia. Dintr-o dată, polițiștii împotriva protestelor se află în fața moscheii Al-Amine, în fața parcării în care ne ascundem. Atunci are loc ceva destul de neașteptat, un strigăt: „Butez-leeeeeeeeeees! Cu toții o auzim și atacăm. Zeci, sute, mii dintre noi, nu-mi amintesc. Alergăm cu un singur corp spre poliție, scormonindu-i cu pietre. Rafale de pietre. "Omoară leeeeeeeeeee!" Și am făcut-o. Le-am atacat cu toată furia noastră, toată furia noastră, toată disperarea noastră, toată tristețea noastră, toate îngrămădite, forțându-i să se retragă, ascunși în spatele scuturilor, coifurilor și armurilor lor. În câteva secunde, s-au retras, spre rue du Sérail, și în acel moment precis i-am învins.
Doar un moment am învins regimul.
În acel moment, totul se schimbă. Suntem invincibili acum. Câmpul de luptă se transformă într-un festival și ne batem inimile pentru a ne proclama victoria, cântând încă o dată „Oamenii cer căderea regimului” și ceva hela hela ho. Confetti au început apoi să plouă peste noi, de la ferestrele Ministerului Economiei sub formă de cărți albe, aruncate de manifestanții care au asaltat clădirea. Documentele oficiale flutură în aer, ca acele bucăți colorate de hârtie care flutură în jurul petrecerilor de Revelion. Chiar și cerul nu mai este același. În sfârșit este al nostru.
Sărbătorim anihilarea lor și renașterea noastră.
Căderea președintelui
Fotografia președintelui a încununat sărbătoarea. Ne-a apărut, în rama ei elegantă, din vârful uneia dintre ferestrele ministerelor care dădeau spre piață. Aceeași fotografie pe care am putut-o vedea în administrațiile publice, cea a președintelui în frumosul său costum, zâmbind. Fusese rupt de perete și plantat acolo pe pervaz. Ultima apariție a președintelui la tronul său. 1, 2, 3! Și președintele este defenestrat. Așa într-o clipă cade.
Zâmbetul lui explodează pe asfalt. Ni se întâmplă, stropit cu sticlă, dar sticla aceea nu face rău nimănui. Manifestanții se grăbesc imediat să-i zdrobească fața pe pământ, să rupă fotografia, să o ardă.