Ziua j; mi-a ars jurnalul; Duck la; portocale; O poveste de semne

Am început să scriu primul meu jurnal în vară, când aveam 18 ani.

Asta a fost acum aproape 25 de ani ...

Tocmai absolvisem cu brio în știință. Studiile mele viitoare promiteau să fie geniale.

Viața mea amoroasă a fost la fel de plată și goală ca deșertul de sare Atacama. Imaginația mea la fel de fertilă și clocotitoare ca pădurea tropicală amazoniană ...

A scrie

Scrie-mi viața, visele, furia, durerea, bucuriile, întrebările.

A fost acum aproape 25 de ani și " Carpe Diem " a fost filozofia mea (este încă, mai mult ca niciodată ...). Deja scriam foarte bine, credința mea !

Uneori de câteva ori pe zi, alteori mult mai puțin.

Cu cât eram mai rău, cu atât scriam mai mult, cu atât exorcizam mai mult.

Am dat drumul, m-am cenzurat.

Cuvinte, cuvinte, cuvinte. Destinat nimănui, singurul responsabil pentru a mă ajuta să merg mai departe, să iert, să mă iert pe mine.

Fiecare caiet, fiecare caiet s-a alăturat celorlalți în geanta mea de piele studențească, care, de fapt, nu se mișca niciun centimetru.

În toți acești ani, nu mi-am imaginat niciodată să mă despart de aceste caiete, darămite să mă opresc din revărsarea lor. Mi-a plăcut ca mărul ochiului meu. Îndepărtându-i cu atenție (ascunzându-i!), Scufundându-se din când în când pentru a retrăi evenimente și emoții din trecut.

Intrerupator

Apoi a venit vara. Vara asta.

Cel în care mi-am spus: " Ați vrea ca cineva să vă citească caietele după moarte? ? ".

Cel în care răspunsul a fost clar și precis: " Nu ".

Și, în cele din urmă, nu am vrut neapărat să-l citesc din nou. Când le-am răsfoit la întoarcere, am înțeles că majoritatea se confruntă cu sentimente negative și nefericire. Nu scriu în jurnal când lucrurile merg bine. Sunt „fericit” că trăiesc și sunt fericit de asta !

---