Brest - Paris viavelo
22 august 2011
| Traseu |
Brest, 618 kilometri, 6.15 p.m.: La PBP, englezii sunt una dintre puținele națiuni care se pierd cu greu în mulțime. Cei mai mulți dintre ei conduc fără cască, dar cu apărătoare de noroi pe biciclete, care au adesea o notă nostalgică. În afară de dușuri scurte, apărătoarele de noroi erau anterior inutile. O altă ciudățenie este preferința lor pentru încercări de timp, Încercări de timp care pot dura douăzeci și patru de ore. Unul dintre breslele sale, Simon, un fost vâslitor, preia comanda după Brest. Așezați-vă în față și trageți un grup întreg înapoi peste Roc'h Trévézel - la 384 metri, cel mai înalt punct din Bretania. Se estimează că zece bărbați atârnă la spate și el ne face picioarele fiecăruia dintre noi. Îi ofer înlocuire de mai multe ori, dar nu: Sunt bine, într-adevăr. Dacă își poate conduce ritmul, se descurcă foarte bine. Se întoarce la fel de regulat ca un ceasornic elvețian. Este o plăcere să-l urmăresc din spate.
Simon, șoferul de cronometrare, este convins că 20 de minute de somn sunt suficiente pentru ca organismul să se regenereze. De fapt, ai face totul pentru un om ca el. Cu toate acestea, Dirk și cu mine ne hotărâm să continuăm la următorul loc să mâncăm și să dormim, St. Nicolas, dar să luăm o pauză decentă acolo.
A fost o decizie înțeleaptă? În orice caz, îmi aduce înapoi efectele secundare ale Paris-Brest-Paris: suferința. De îndată ce am părăsit controlul asupra lui Carhaix, ploaia se instalează. Ezitant la început, dar apoi atât de hotărât pe cât intenționez să pulverizez marca de șaizeci de ore. Jachetele de ploaie protejează împotriva umezelii care vine de sus, împotriva stropirii apei de dedesubt, fac puțin. Nici măcar aripile englezești nu pot face nimic aici. Suntem în mijlocul unei adevărate furtuni bretonice. Fulgerul strălucește în jurul nostru din cerul negru și luminează pădurile și pajiștile la fel de strălucitoare ca ziua. Locurile unde se poate sta sunt rare. Chiar dacă au existat: PBP înseamnă a continua. Zeii repartizați bicicliștilor vor ține mâna peste noi în mod protector.
Spargerea lui Dirk vine la momentul potrivit: în mijlocul furtunii, un șurub din schimbătorul său din spate s-a desprins. În sfârșit, va fi palpitant: transmisia PBP în direct. Ploaia ploioasă, degetele umede și apoi, în lumina farului, lipiți un șurub al naibii cu o cheie nepotrivită într-un fir al naibii. Îngenunchem în apă timp de cincisprezece minute lungi, până când problema se rezolvă. Ridică-te, spre St. Nicolas.
Sfântul Nicolae este un dezastru. Căminul este supraaglomerat, linia din fața clădirii se întinde în ploaie. În cortul gastro, bălțile de pe podea mă împiedică doar să mă culc. Așa că stau la coadă din nou în fața căminului. După douăzeci de minute, îmi dau seama că nu vor mai exista locuri libere înainte de zori. Afară găsesc un mic adăpost cimentat, îmi desfac sacul bivac și mă întind pe podeaua rece din piatră, îmbibată așa cum sunt. Este una și jumătate. Am pus ceasul deșteptător la trei și jumătate. L-am pierdut din vedere pe Dirk.
Nu există o altă modalitate de a o spune: aici, în St. Nicolas, adevăratul PBP revine la viață. După două ore de frisoane pe jumătate adormite, fac coada la micul dejun, înghețată, somnoroasă. Baguette, o ceașcă de cafea. Ora patru s-a terminat: este timpul să pleci. Dirk părăsește stația de răcorire la scurt timp după mine fără nicio consultare prealabilă și vine la mine în întuneric.
Până la următoarea inspecție, Loudéac, mai avem în jur de cincizeci de kilometri, suficienți pentru a pune motorul la viteză din nou în zori.
Loudéac, 782 kilometri, 6.31 a.m.: Îmi las capul zece minute să mă odihnesc pe masa de masă din sala de băuturi răcoritoare și, din nou, cel mai mare lux al acestui tur: o rundă de spălare a dinților. Cu toate acestea, îmi lipsește data de plecare comună la ora șapte. Inversarea rolului: de data aceasta eu sunt cel care aleargă după tovarășul meu.
O ceață fină s-a așezat peste pământ. În timp ce oamenii care veneau cu farurile lor strălucitoare făceau încă parte dintr-o orgie ușoară și captivantă în interacțiunea cu fulgerele care coborau în jur, în lumina mohorâtă a dimineții se răspândea o melancolie la vedere. Vor fi din ce în ce mai puține până când electricitatea se va usca în cele din urmă. Pentru ultimii, petrecerea a trecut - timpul este ca plumbul pe gât. Se vor lupta cu disperare pentru a ajunge la controale la timp pentru restul de 800 de kilometri.
Tinténiac, 867 kilometri, 10.07 a.m.: Mă simt într-o stare de invulnerabilitate absolută. Picioarele își fac treaba mecanic, apar în întregime în dreptul lor unic de a exista: pășind. Mintea se află într-o stare de seninătate completă. Întreaga existență are un singur scop: să ajungă. Fiecare fibră din corp este aliniată.
Fougères, 921 kilometri, 13:20: Timpul se termină, kilometrii care s-au îngrămădit ca un zid în fața noastră cu două zile mai devreme zboară și se topesc în nimic. Nu pot fi colectate sau utilizate; sunt un lucru din trecut. Suntem chiar în mijlocul acesteia și, cu toate acestea, PBP nu mai este PBP copleșitor care și-a aruncat umbra peste fiecare kilometru de antrenament de peste o jumătate de an. Este doar restul - care acum, brusc, în căldura după-amiezii devreme, devine extrem de dur.
Pasul meu devine mai puternic, în același timp încerc să nu-mi stres circulația mai mult decât este necesar. O plimbare pe funie. Stai calm. Nu pot permite acum un sentiment de panică. Mă grăbesc spre Villaines, al treilea din ultimul control. Dar nimic nu s-a intamplat. Fără roșeață, fără umflături, fără eșec circulator. Se pare că am devenit dragul zeilor.
Villaine-la-Juhel, 1009 kilometri, 15:57: Noi neînțelegeri la plecare. Dirk se desparte în fața mea. Împreună cu un elvețian, Urs, îi urmez urmele. Dacă valul pe care l-am prins continuă, ne va spăla peste linia de sosire înainte de ora 4.40 dimineața. Ne armonizăm ca două suflete înrudite. Mortagne, penultimul control zboară spre noi. Nici urmă de oboseală în mine.
Mortagne-au-Perche, 1090 kilometri, 19:30: Unul dintre inspectori spune că încă arăt proaspăt. Acest lucru cade ca petrolul. În exuberanță, merg la astfel de afirmații că totul este minunat. Ne-am întoarce dintr-o călătorie fantastică în Bretania - după două zile fără aproape somn, memoria funcționează doar în modul de așteptare. Va trebui totuși să spui multe cuvinte de confort. În cazul meu sunt scutiți.
Ne permitem oa doua și ultima masă caldă înainte de Paris, în timp ce Dirk ne așteaptă. Doar nu-ți lăsa picioarele să se răcească acum. Trebuie să continuați să vă mișcați înainte să se stabilească rigor mortis.
Ultima noapte se sparge. Pentru Dreux sunt în mare parte kilometri plate și vântul răcoritor din Atlantic ne împinge în fața lui. Din nou, un număr de șoferi se înghesuie în jurul trio-ului nostru. Nu sunt de ajutor. Aproape că nu există participanți în jurul nostru care sunt pe drum fără vehicul de escortă. Le poți recunoaște prin lipsa bagajelor. Cu cincisprezece minute înainte de a ajunge la control, și-au aruncat cu degetul telefoanele mobile pentru a întreba despre locația echipei lor de service. Te înșeli cu jumătate din aventură. Face parte din Paris-Brest să refuzi grija celor dragi și cel puțin o dată în viață să îți iei soarta în mâinile tale.
Dreux, 1165 kilometri, 22:49: Ar fi venit timpul să ne pregătim pentru linia de sosire. Din nou, mă limitez la îngrijirea feței, mâinilor și feselor. Nu am deodorant la mine, nici mai mult decât am aftershave. Nu ar fi durut în acest moment. Mă tem că vom pune multă presiune pe controlere.
Înainte de a ne continua călătoria, avem ca trio-ul nostru să facă o altă fotografie - de parcă am fi fost deja acolo.
În spatele nostru stă incertitudinea cu care se află la început după toate aceste luni de febră; frica când crepuscul se așează pe străzi, care se pierd într-o bandă nesfârșită undeva în noaptea fără lună. Voința, neîngrădită, nedeteriorată, este cea care sărbătorește un prim triumf aici, la 65 de kilometri de Guyancourt - care ar trebui să ne oprească acum?
Nimic și nimeni nu ne oprește. Valul care ne-a prins la un moment dat în spatele lui Brest ne duce mai departe, peste dealurile din jurul Parisului, pe ultimii kilometri plătiți, în jurul ultimului sens giratoriu, peste ultimul saltea de transponder. După 57 de ore și un minut după decolare, se lansează. Nu realizez timpul până mult mai târziu. Ore, minute, secunde: acest lucru este imaterial în acest moment.
Am din nou un teren solid sub picioare - al 17-lea Paris-Brest-Paris s-a încheiat. Un sentiment ciudat - de parcă tocmai aș fi trecut de zenitul vieții mele.