LE JARDIN PHILOSOPHE blog philo-poiétique de Guy Karl

  • Ianuarie 2021
  • decembrie 2020
  • noiembrie 2020
  • octombrie 2020
  • Septembrie 2020
  • august 2020
  • iulie 2020
  • iunie 2020
  • Mai 2020
  • aprilie 2020
  • Toate arhivele

NOTĂ privind „CÂNTECUL ORIGINELOR”

Dacă în prezent nu pot nici să lucrez, nici să scriu, pentru a evita un decalaj îngrijorător în restul textelor, am decis să republicăm texte mai vechi, și în special această suită intitulată „Le Chant des Origines” care ocupă un loc special în personalul meu mitologie. Și în primul rând prin geneza sa. A fost scris dintr-o dată, într-o stare de ferment psihic neîntrerupt, cu cea mai mare ușurință. Aceasta nu este cu siguranță o garanție a calității, ci pentru autor o experiență exaltantă, extrem de rară. Este ca și cum ani de reflecție, de încercări mai mult sau mai puțin nefericite, și-au găsit brusc mijloacele de exprimare, imaginea adecvată în care ar putea să încolțească și să înflorească. Fericit este cel care ar putea reuni, prin intermediul artei, intuițiile sale fundamentale și consonanța corectă a discursului !

blog

Încă un cuvânt pe titlu. Am ales în mod deliberat cea mai veche formulă a operelor filosofice păstrate: „peri phuseos” - a naturii. Sau „De natura rerum” - din natura lucrurilor. Dar phusis și natura desemnează originea, nașterea, cea din care izvorăște și se desfășoară viețuitorul: sursa și resursa. Și în resursă percepem ceva din mișcarea care merge înainte, dar se întoarce, într-un leagăn în care opusii sunt opuși și aliați, asigurând perpetuarea vieții.

În cele din urmă, voi exprima recunoștința mea infinită unor gânditori excepționali, Heraclit, Empedocle, Epicur, Lucretia. Puterea poetică a unora întâlnește cu fericirea fermitatea filosofică a altora, realizând miracolul unei unități superioare, de neegalat.

CÂNTECUL ORIGINELOR: Premier Chant: (1) prolog

CÂNTECUL ORIGINELOR

Pentru prietenii de azi și de mâine

Iubitorii adevărului

O Muse, tu ești suveran pe care poetul îl invocă, O Muse,

Dar unde ești, unde ești atunci O Muse? Invoc în zadar

Muzica dulce a numelui tău. Ai fi

Cu vechii zei au coborât în ​​Iad,

Lăsându-ne în pace, fără cuvinte, fără speranță,

Ca niște copii abandonați? Rătăcesc pe străzile pustii

Și inima îmi dă greș și gândurile mele sunt cu mâinile goale

Ca cuvintele copiilor în întuneric.

Dar ce, trebuie să ne ținem de inima absenței,

Perseverează, umblă în sete și frică,

Treceți deșertul sufletului, preluați durerea

A fi singur, ignorat, ignorant, la fântâna abundenței

De unde va curge, printre flori, viță de vie, parfumuri de portocali,

Aceste cuvinte înaripate, aceste accente dulci ale poemului,

Că te compun, prietene, în diminețile senine

Când lumina zilei strălucește în frunziș,

Când spiritul regenerat îmbrățișează toate lucrurile

Și contemplă, lucidă și calmă, geneza lumii.

Nu trebuie să așteptăm nimic de la zei, ci doar de la spirit

Din singurătatea lui, el însuși trebuie să atragă abundența

Și muzica și frumusețea, ritmul și cadența

Cine va arăta în toate lucrurile goliciunea și frumusețea.

Frunzele se amestecă ușor în briză

Câteva cucuri vorbesc în frunziș;

Una flutură și aleargă de la ramură la ramură, iar cealaltă

O urmărește cu sârguința dorinței, așa făcută

Tot ce trăiește în lume. Voluptate

Ne țineți, ne îmbrățișați, ne îmbrățișați și ne aruncați

În afara noastră, propulsându-ne către frumusețea celuilalt,

Și fă-ne să sperăm în îmbrățișarea fericirii fără măsură;

Astfel se face în ciuda noastră, totul în noi, marele joc al vieții,

Cercul infernal și sublim, roata dorinței

Și moartea, târându-ne, traversându-ne, arzându-ne

Din flacăra sa amară, irepresibilă și delicioasă.

Uneori mă plâng la spectacol și alteori

Mă mir, complice, de acest joc crud, disperat,

Unde toată lumea crede că a găsit ceea ce îi lipsește, să înceapă din nou

Bredouille și prost ca înainte. Pentru că dorința este jucată

Din fiecare, din fiecare, și se trezește și îl scutură

Din o mie de zguduiri, speranțe false, iluzii deșarte

Cine joacă doar jocul speciei și munca depusă,

Natura îl abandonează imediat până la moartea fatală.

Trăim doar pentru a trece. Abia născut

Aici suntem destul de mari pentru a muri și munca noastră

Valabil numai pentru descendenții noștri. Asa de

Întorcându-mă de la imensul teatru,

Vreau, dragă prietenă, să dedic această mică viață care rămâne

Pentru a compune melodiile mele melodioase, nu pentru glorie

Incert și fragil, dar pentru tine și pentru aceștia

Cine, departe de mulțimi și dorințe anxioase,

Voi ști, liber și drept, în aceste poezii, vezi

O imagine a adevărului. Nimic în afară de o imagine cu siguranță

Asta acoperă, precum și frunza agitată de briză,

Fundalul întunecat, nespus și plictisitor

Unde apare toată viața, la ce se întoarce

Potrivit Timpului, în pliurile incasabile ale eternității.

Tu care speri la fericire, la fel ca toți oamenii,

Vă voi spune limita în toate lucrurile. Ce a fost,

Copilărie dulce, frumoasa pajiște a primei iubiri,

Chipul tandru al celui pe care l-ai curtat,

Tot ce a alunecat ca apa între degete

Niciodată nu se va întoarce. Și viața ta însăși

Chiuvete și rulouri în ape mereu noi

Și se lasă dus, și nimic nu poate

Țineți momentul. Dacă există fericire pentru om

Este să înoți în râul cel mare

Fără să se ridice, fără să protesteze, fără să batjocorească

Dar să trăiești momentul care trece

De fiecare dată, unic, și nou și viu, a apărut din adâncuri,

Ca o șansă unică,

Între durere și bucurie,

Să-l duc la cea mai înaltă putere

Acolo unde întâmplarea devine o necesitate.

CÂNTECUL ORIGINELOR: Prima melodie (2)

La început nu era Cuvântul, această conversație intempestivă

Nici acțiune, nici ofensă pentru poet,

Pentru că nu a existat niciodată un început în natură

Cine aruncă mereu și pentru totdeauna cele zece mii de ființe

Cu riscul de a fi născut, viu și pieritor,

Fără a obosi vreodată să faci și să desfaci,

Fără intenție, în afară de a produce

Și distruge ceea ce a aruncat ea în existență.

Este uriașă și de neînțeles

Ce a fost, ce este și va fi, din toată eternitatea.

Ea umple mintea cu teroare nesfârșită

Ea care distruge totul și de bucurie infinită

La vederea puterii sale de neconceput.

Dacă este un zeu, dacă vrei cu adevărat să păstrezi acel termen

Neadecvat, este el, geniul inconștient de sine, care creează

Fără intenție, fără scop, fără cauză și fără regret

Tot ce este în lume, tot ce trăiește

La măduva internă a voinței. El este în mine

El este în toate. El singur există, infinit de real.

Dacă nu există început și nici sfârșit