Trei romane timpurii în l; umbra fotografiei
Trei prime romane care au ca punct comun și un punct de ancorare, fotografia. Trei modalități prin care autorii „tineri” dezvoltă ceea ce am putea numi „umbra” literaturii.
Simone Somekh, Unghi larg. Mercure de France, 220 p., 21,80 €
Diane Chateau Alaberdina, Fotograful. Gallimard, 160 p., 16 €
Anne-Marie Garat, Omul din Blaye. Flammarion, 264 p., 19 €
Ce augurează un prim roman, nimeni nu poate spune cu adevărat, decât prin pretenția de a vedea viitorul unui autor între rândurile textului său, exact așa cum se citește viitorul într-o minge de cristal. A percepe semne de avertizare atunci când acestea sunt doar începuturile intuițiilor, a ridica obsesii atunci când este vorba doar de impresii ... Nu, cu siguranță, restul, pentru că există încă imens, este scris în condițional: la fel de multe silabe a ghici în șarada operei viitoare și, poate, în oglinda literaturii.
Primul (primul) meu roman ar avea în primul rând calitățile greșelilor naratorului său, despre care se va spune că este prea tânăr, prea aprins, impetuos, aproape insolent. Ca dovadă a acestui fapt, avem capitolul zero, începutul unei povești haotice dacă există, mașina de familie pe care naratorul o trimite în picioare, dar nu fiul care merge cu ea. De parcă existența se scurge încă prin conducta de gaz! „A fost un accident puternic și eu, care eram singur în mașină, nu am primit o zgârietură, deoarece în lumea asta nu accidentele fac rău, ci oamenii, cu cuvintele și ideile lor stupide. "
Trebuie spus că Ezra Kramer are câteva scuze și tot atâtea proiecte: născut și crescut într-o familie de credință evreiască ultraortodoxă, vrea să se emancipeze, să se alăture unei școli mai deschise, să vadă țara, să urmărească (doresc) femeile . și, ca să încununăm totul, devenim fotograf (de modă). De ce să nu te îmbraci în Prada în timp ce el este la el !
Unghi larg: titlul vorbește de la sine și transmite în mod adecvat tenorul unui roman pe care cineva l-ar gândi să învețe, atât neobișnuit, cât și atent. Unde naratorul caută, prin urmare, să aducă oamenii, ideile, identitățile laolaltă. Nu este un evreu care vorbește cu alți evrei (atunci ar fi doar un roman comunitar), ci un evreu care vorbește cu alții despre al său, despre evreime ... un pic ca alții ar vorbi despre complexul lor de Edip: „Eu gândește-te la paradoxul care domnește în capul meu. În Brighton am fost ateu, în Manama sunt evreu. Pot fi un rebel din fire, am concluzionat. "
Fiind sensibil, Kramer se exprimă pe și printr-o suprafață sensibilă. De fapt, fotografia îi permite să arate ceea ce nu poate spune în mod necesar, în mod deschis. Cu mici atingeri, în mod inteligent, natural, Kramer își dezvoltă punctul de vedere și viața. Când o fotografiază pe Malka Portman, sora unui coleg de clasă, în baia școlii sale. Când reinterpretează imaginile lui Steven Meisel în felul său. Când face poze cu șiiții din Barhein demonstrând împotriva regimului sunnit. Modul său de a face fotografii este la fel de politic, pe atât de nepolitic: „Ce iubești și urăști cel mai mult? [...] Fotografie ... și ipocrizie ".
La sfârșitul romanului, Kramer se găsește la Tel Aviv, un om eliberat în marele oraș liberal și, mai presus de toate, își găsește dublul, fratele său de lacrimi, prietenul Carmi, diferitul (homosexualul) dintre toate diferitele ( evreii), cel care și-l „dezvăluise” anterior: „Nu mă gândisem niciodată la Carmi în termeni utilitari: el era prietenul meu, fratele meu, mângâierea și mântuirea mea. Și în același timp disperarea, frustrarea și dezamăgirea mea. Carmi fusese totul și nimic în același timp, maximul și minimul, cel mai bun din el și cel mai rău din mine, cel mai bun din mine și cel mai rău din el. "
Al doilea (primul) meu roman și-ar extrage farmecul din caracterul său, evident slav, o muzică puțin nostalgică-melancolică care este percepută prin stilul autorului, ca o limbă moale-străină vorbită de o fantomă trecătoare: „A fost o copilărie liniștită. Învățasem să vorbesc franceza și engleza. La școală, eram o fetiță ca oricare alta. Tatăl meu mă ducea în orașul vechi duminica să mănânc prăjituri în sala de ceai. Nu eram blondă. Nu aveam ochi albaștri, spre deosebire de orice banal pe care îl auzeam. M-au numit Lud. "