Arhivele Natalia Gorbatyuk; LIK - ЛИТЕРАТУРА - КУЛЬТУРА - LITERATURĂ - CULTURĂ - ЛИК

Natalia Gorbatyuk s-a născut la Odessa. Poet și traducător. Locuiește și lucrează la Potsdam din 1995. Autor al a două volume de poezie „De luni până vineri” (1999) și „Insomnia” (2002), fondatorul „Atelierului literar-artistic„ Potsdam ”, membru al„ Asociației scriitorilor de limbă rusă din Germania eV ”, editor și editor al Germaniei Antologii literare rusești în seria „Brandenburgisches Mosaik”: „Lichtschatten”, „Konturen”, „Silhouetten”, „Horizonte” și „Kontraste”.

Ea este reprezentantul cultural al Comunității Evreiești din Potsdam e.V. și redactor-șef al revistei literare-artistice bilingve pe internet „LiK”.

Deseori îmi doresc să fiu frumos.

De multe ori îmi doresc să fiu frumoasă
pentru o lună, o zi,
pentru momente în care părul meu,
coama mea de culoare secară se aprinde

leagă-mă în tărâmul frumuseții,
unde sufletul și trupul meu
sunt uniți în armonie,
și aș vrea să rămână așa.

Da, când îi văd pe cei frumoși,
în siguranța lor deșartă,
Știu că sunt la limită,
și niciun efort nu merită timpul.

Ce este interzis altora,
nu este un tabu pentru cei frumoși.
Nu rezolv misterul,
care zace pe frumusețe. Si tu?

Uneori mă întreb îngrijorat,
de unde vine doar puterea ta, eu,
care este imperfect și cât timp
dragoste. Ce sunt pentru tine!

MEMORIA
Pentru tatăl meu Boris Weinbaum

Am băut ceai fierbinte în trenul spre Moscova.
„Bomboanele Korowka” l-au îndulcit.
Tatăl meu stătea cu mine. Anul Nou
ne-a întâmpinat cu blândețe la gara din Kiev.

Orașul se învârtea peste mine ca un vârtej.
Am înotat printr-o lume necunoscută
Metroul mirosea a ziare și a tort,
și am mâncat vafe cu înghețată de vanilie.

După aceea am fost în câteva orașe mari ...
Dar zăpada mea din Moskva continuă să cadă
în versurile mele și pe fiecare foaie
vechea mașină de scris și mă duc

încă o dată la bulevardul Sretenskiy.
Camera de hotel este iarna strălucitoare
cum fiecare verset al meu era atunci -
ca semnalele, s-au estompat mult prea repede.

Îmi amintesc întotdeauna Moscova
Tatălui meu. A murit mult prea tânăr.

CARTEA NOASTRĂ

Cartea înțeleaptă este deschisă,
În care nu suntem ultimii eroi.
Dar pentru o perioadă de timp câștigă -
De parcă subiectul ne-ar fi căutat -

Soarta ta legată de a mea,
cartea pentru sine și acel spațiu din ea,
Că poate spune despre zi și vis,
De grabă, atingere, tandrețe și ceartă.

Dar nimeni nu poate termina de citit cartea,
Nici noi, rămânem în viață,
Pentru cei care ne vor urma într-o zi
Și apoi scrie-ți propriul capitol.

MOD DE FĂRĂ SFÂRȘIT

Calea soartei pe care am mers,
Ne-a dat puterea memoriei noastre.
Țipetele de teamă de la copiii din Nil
Aparține vieții noastre ca niște hohote,

Când hoardele maronii stăteau în fața Reichstagului,
Și ca și capetele chele care sunt astăzi
Adunați-vă din nou împreună și ca pachet
Încercând să ne sperii bătrâni.

Este modul în care ne-a arătat Moise;
Trecem prin deșerturi, durere, ură față de evrei,
Și nu un secol care să ne lase în pace.
Sufletele noastre s-au răcit în trupurile noastre.

Și din nou sperăm că ușile vor fi deschise
Mântuiește-ne și duce-ne la Mana Cerească.

SONETĂ ANTI-DIETĂ

- Cânt vechile imnuri!
LA FEL DE. Pușkin

Apetitul meu este mereu în căutare.
Mă fierbe tot timpul,
îmi face semn cu cireasa de pe tort
și mă tachină cu ciupercile albe.

Văd oul prăjit tremurând în tigaie.
Câteva știuleți de porumb se stropesc în cratiță.
Simt mirosul pulpelor de pui de departe.
Visez că mușc un cârnat,

Și ridică un pahar de bere la buze.
Mă gândesc la niște chifle proaspete de șuncă,
baklava picantă, bețele Schaschlyk ...
și dă-mi apetitul labele.

Și ar trebui să cântăresc în curând două sute -
Cânt imnuri pentru calorii.

POEMELE DE IARNA ...

Regina Zăpezii

Se apropie din nou de la o distanță albastră
și aruncă pe acoperișurile vechi din Potsdam
Cristale de gheață,
care așchie
ca lacrimi înghețate.
Din trenul ei
sare voal alb
peste pietre și asfalt
și a lovit case,
ai căror pereți roșii tremură
doresc să plec în Olanda.
Alergătorii săniei tale
împinge gerurile în pământ,
de parcă ar fi vrut orașul, lacurile
iar pădurile pentru totdeauna
încuie în cușca regatului lor de iarnă.
Ea periază
eșarfă de culoare curcubeu
neterminat din ace
în poala rece a speranței.
Dar -
ca de altădată
este relatat în basme -
puterea lor se termină,
de îndată ce se află într-o inimă umană,
asta este bun și iubește,
căldura ia.

PĂRȚILE DE IARNĂ

Pașii scârțâie în zăpadă afară,
Cineva vine sau pleacă.
Inima mea începe să tremure din nou,
Ca întotdeauna când apare speranța.

Visele iernii îngheață până la moarte
În realitatea sa,
Cum își pierd oamenii încrederea
Unii către alții și în timp.

Dar la un moment dat rândunelele se întorc,
Păsările migratoare, din nou
Și construiți sub grinzi de încălzire
Cuiburile și ne aduc noroc.

Așa a fost atât timp cât oamenii își amintesc:
Trec și zilele geroase,
Dispare în calendarul de rupere
Viața așa cum nu s-a întâmplat niciodată.

DIN CONVENȚIA SONETULUI
"Primavara timpurie"

Al cincisprezecelea sonet

Știi momentul la care visez astăzi,
zilele parfumate, seducătoare,
unde sunt în copacii încă goi
Văd mere coapte și îmi spun:

Ceea ce mă deranjează funinginea și pulpa de stradă,
Dezghețați apă de pe acoperișul meu
curge pe fereastră? Ceva trece!
Păstrați marginea foii calendaristice

primul vestitor al primăverii, un corb.
Îi aud râzând de trucurile lui Winter,
apropierea încă de culoare pastelată

cu monotonia sa albă murdară
vreau să umbrești. Dar o apăsare
Martie îmi face sufletul ușor și liber.

INSPIRAȚIE
Pentru V. Goldmann

Într-o dimineață din aprilie trece prin rouă
Și tăiați o rogojină din ea,
Că are nevoie pentru o ramă,
Că vântul îl caută într-o fereastră,

Atingând ușor cortina.
Dar apoi cedează pe disc-
Când aprilie conduce pensula fină-
Într-un mod incredibil de misterios

Apare imaginea unei femei frumoase,
Cu părul ușor al frunții, curba buzelor ridicate
Și ochii care au o umbră peste ei,
Deși ziua este încă inocentă și tânără,

După aceea, dimineața amestecă din nou culorile
Și toate neliniștile se sting de pe față,
Că un zâmbet apare în trenuri.
Și când soarele răsare din ceața timpurie,

Ea vede singura fața dorului-
O capodoperă pe care April a reușit-o
În exuberanța sa creativă -
Asta nu mai este momentele mai târziu.

EU TRAIESC.

de parcă aș scrie singur proiectul pentru el,
de parcă ar mai fi existat un matchmaker,
asta ar putea dacă aș întreba,
Aducerea trecutului în prezent,

Ori de câte ori vreau să opresc ziua,
încălcând legea soartei și a timpului
repetă strălucirea de ieri azi
și numai să trăiască în prezent.

Dacă, ar fi, în ciuda, parcă, încă o dată;
Vocabularul lui Mefist și Faust.
Unde se reflectă fanteziile mele?
În curenți sângeroși care mă tem.

ÎN PLOAIE

Haide, nu aparține nimănui ca mine.
Haide, versurile mele te așteaptă deja.
Nu avem nevoie de lucruri banale,
când suntem aproape unul de celălalt în poem.
Oricât de scurt este măsurat amurgul,
este suficient timp să vă citesc versuri.

Te aud ciocănind la ușa balconului,
Văd picăturile tale strălucitoare și agile -
spală căldura verii de pe ferestre
și în derivă de-a lungul trotuarelor goale
pulbere globule. Apoi te strecori prin ușă
iar cortina se rostogolea spre mine.

„Am venit”, șopti tu.
„Citește-mi poezii, te ascult.
Și nu ezitați, amurgul este aprins
suficient de scurt pentru noi. Ca vantul
nu aparținem nimănui și nu avem nevoie de nimic
la fel de mult ca un poem inspirator. "

WALTZ DE TOAMNĂ

Arțarul a aruncat frunzele
La un covor din velur,
Pleacă-te la mânia toamnei
Și îl decorează cu culorile și coafura sa.

Vântul din octombrie joacă pe ramurile de plop
Si bemol minor și după melodie
El conduce frunzele în ritm de vals
Departe de fantezia de vară.

Copacii sunt îmbrăcați în galben și roșu -
Toamna decide alegerea ta -
Iubim cu pasiune, șoptim, din păcate,
De parcă ar fi ultima dată.

Ploaia picură pe bălțile galben chihlimbar
Melancolie pe tonul unui violoncel.
Salcii tinere pot fi văzute mișcându-se
De parcă știi deja cursul anului.

Bradii, molidii și pinii singuri
Nu participa la el,
Pentru că sunt decorate cu veșnic verde tot timpul anului
Și urmează o altă datorie.

APROAPE DE MARE

Confuzie noiembrie Odessa și marea -
apa este grea cu nisip agitat -
încearcă grimase amenințătoare
să batjocorească vântul și să ajungă la noi.

Norii au o bucată de cer liberă
și trece-ne ca manechinele.
Ramurile bici prin aerul înghețat.
Fiecare respirație a parfumului de vară este înghețată.

Soarele, un felinar palid,
dispare ca o pânză în depărtare.
Pe faimoasa scară se adună praf,
iar la parter frunzele sunt epuizate.

VARA BĂTRânILOR

Sosirea din septembrie este inevitabilă,
chiar dacă mă grăbesc sau mă opresc,
treceți geamul oglinzii ...

Sosirea din septembrie este inevitabilă.
Pot să fac farse furioase și stupide pe mine,
Rake frunze îngălbenite de pe paturi ...

Sosirea din septembrie este inevitabilă.
Chiar dacă îmi foșnește sub picioare
nu trebuie să plătească pentru melancolia mea.

HEIMWEH

Sunt gazda sau invitatul destinului?
Știu de unde vin, cine sunt?
Am amintiri ca o povară
cu mine și mă întreb: Unde, unde?
Mă gândesc la sensibilitatea pierdută
din copilărie când eram sub zăpadă
săpat pentru flori. Acum există securitate
irepetabil și doare, doare.
Unde sunt urmele pe care le-am lăsat,
prietenii care merg cu mine din mare în mare
a asaltat, a apucat ceea ce ne-a promis noroc
și nu știam de unde vine, de unde?
Prudența nu era forța noastră.
Entuziasmul s-a dovedit a fi experiența.
Nu s-a supus niciunei datorii,
și a trăi a însemnat pentru noi: afară, afară!
Există și furtuni aici și în luna mai,
parfumul câmpurilor în timpul recoltei
iar unele mâini întinse ușor,
care vrea să ajute la ameliorarea suferinței pentru suferință.
Am un apartament, un soț și un copil
și încă stau treaz noaptea,
a ascultat mesteacănii germani până la vântul dimineții,
care cântă ucraineană, oh, oh, oh!

NEPOATA MEA

Se încruntă deja ca bătrânul.
Sprâncenele cu fir fac riduri abrupte,
dar ea își ascunde mâna în a mea.
Îi simt bătăile inimii în amendă

Venele ramificate în care există
Sângele ruso-german al părinților se amestecă.
Și îmbrățișez firimitul cald al vieții,
de parcă cineva mi-ar putea lua -

ca vântul rupe frunză cu frunză din nuc -
tu, fiica mea dragă fiică,
cine nu știe nimic despre soarta noastră,
în care sperăm că suntem conectați.

CELE TREI POEME DE IARNA

1.
Ce iarnă lungă și grea!
De parcă lumea vrea să se scufunde în el.
Albul nu-mi mai place,
a spart deja toate culorile.

Amurgul nu are sfârșit.
Am presărat cărările cu sare,
iar mâinile îmi dor din nou,
supraîncărcat cu răni.

Aud strigătul sălbatic al corbului.
Dacă numește moarte, numește viață?
Poate că este consolare, este apropiere,
vreau să-mi redau speranța?

2.
Sunt slab când soarele lipsește,
când mă chinuie o iarnă grea,
cu furtună și gheață și permafrost
indiferent și nemilos.

Decăderea, pierderea sensului în viață
apar mai ales atunci,
când sunt încă singur pentru doi,
Nu mai pot găsi afecțiune.

3.
Luați ‘două tablete de valeriană
și ieși la plimbare fără plăcere.
Ajung la pășune,
unde se întâlnesc râul și ramurile.

Există o stea așezată acolo pe doage
firele de plumb, fluieră un cântec,
mereu noua melodie de dragoste ...
Acum primăvara nu va mai zăbovi.

Așteptarea primăverii
(Două poezii)

Iarna s-a îmbătat cu adevărat.
Acum alunecă, cade și trebuie să urineze.
Însoțitorul său de băut, ceața, s-a strecurat,
nu poate fi niciodată apucat de nimeni.

Păsările stau pe ramurile goale.
Chiar dacă se închid ca mimoza,
Sfârșitul iernii nu va fi niciodată diferit
decât lung pentru că cu picioarele umede mizerabile.

Nu mai aștept până luni.
Ca o foaie de calendar înghețată
Februarie plutește de parcă ar fi avut sens în viață,
până în martie, care are deja bălți.

Nu mai așteptați până luni.
Februarie plânge. Dar imaginația mea-
liber și nu mai este împovărat de a nu face nimic -
zboară cu mine în țara poeziei.

***
Doar vânt și vânt și vânt din nou și din nou.
El rupe și rupe barbar la crengi.
Trompetă în martie până când îi rămâne fără suflare,
de parcă începutul primăverii ar fi fost întotdeauna al lui.
Nu știu ce îl împinge și îl determină.

Vrea să-mi arate puterile sale,
scapă-mă de liniștea de iarnă?
Vânt, vânt, copil schimbător!

DIN CONVENȚIA SONETULUI
„UNDE ZBORI, FRUNZA MEA DE ARTA”

Al nouălea sonet

Vântul foșnește în gura ghirlandelor.
El biciuie ramurile până când dansează tremurând -
ca Elevinnen, pe picioarele goale
Baletează străzile pentru a saluta toamna.

Din buchetul de frunze de arțar roșu închis
lumina se leagănă în vârful primăriei
și arată „fața dureroasă a Atlasului.
El poartă lumea și își dorește vremea de vară.

Spre deosebire de stilou, creion și pensulă,
care sunt parcă lăsate în afara minții lor.
Vopsesc chiar și cel mai mic cheag de vopsea.

Dar care dintre ei va găsi sufletul,
care singur crede vântul fluturător?
Și de cine va lega coroana talentul?

Al cincisprezecelea sonet

Frunza mea de arțar! Unde zbori?
Obiectivul foto te atrage,
care vă promite ca motiv de toamnă
a sta? Oh, fatalist!

Mai bine zburați cu vântul
și ne orbesc cu culorile tale
din zmeură, miere, snopi de grâu
cum sunt zilele noastre uneori,

acum colorat, acum gri, acum plin de cântece,
care ne oferă un talent muzical,
care îți cunoaște bogăția de culori,

joacă atingător, atunci poți rezista
și din nou, chiar și în vremuri posomorâte,
ne însoțește ca o stea de acasă.

(Adaptarea lui Walter Flegel)

PLOIA ÎN PARIS
Fratele meu

Ploaia
lins parapete de balcoane,
era un jug, spate arcuit
se învârti spre cheshotka
dansul de pe Kapuzinow Boulvard
O dată mai tare, uneori zgomotos
iar când pisicile gonesc șoareci
așa că vântul a ridicat bălțile, a suflat
transformă-le în salturi, prin Paris
În nebunie ploaia, deja o furtună
a aruncat cu prada
a întors scaune
cafenele distruse pentru oameni
rupt ca un rozariu
a scăpa cappuchino, a fost
o Chehotka ploaia, dans
pe Kapuzinow Boulvard
Nerezonabil, laudă, comportamentul său
a biciuit trotuarul
grăbită la răscruce de drumuri la trap
la Boulvardul italian
batea fără pauză, nu știa unde să meargă
cerând dreptul primei nopți, așa cum a fost înainte
și astfel platanii din Paris încă așteaptă
să suspine în felul Odesei
Au țipat, au plâns
dar el, complet unit cu noul său rol
mai blând, trist, plin de tristețe
s-a strecurat în mine și mare de durere
a alungat lacrimi de mărimea pietrelor prețioase
din pânză translucidă în jurul poalei ...
Artistul meu călător, mi-e teamă
viața ta nu este dulce, nu lungă.

(Adaptare de Jürgen Polinske)

CE ÎNSEAMNĂ FERICIREA ÎN VIAȚA OMULUI?

Ce înseamnă fericirea în viața omului?
Doar un basm? Doar un vis?
Pasiunea și exaltarea?
Valoare nominală, lapte cald cu spumă?

Este căutarea calmului?
Împreună în care nimic nu se freacă?
Mâna și apropierea ta, mamă,
Asta alungă blestemul rău?

Este chiar piatra filosofală?,
Lumina care strălucește în depărtare?
Fericirea este un moment din viață.
În cele din urmă. In cele din urma. Acum. Cu siguranță.

(Adaptarea lui Maik Altenburg)

COMPOZITORUL SERGEY KOLMANOVSKIJ

PREZENTAȚI ORATORIUL „TRAUERGESÄNGE”, DEDICAT MEMORIALULUI REICHSKRISTALLNACHT. TEXTURILE SUNT DE POETUL AUSTRIA PETER PAUL WIPLINGER.

Toate drepturile rezervate LIK - ЛИТЕРАТУРА - КУЛЬТУРА - LITERATURĂ - CULTURĂ - ЛИК | Tema | Administrator | Dezvoltat de GetSimple | Publicat pe 20 iulie 2016

---