Cecenia, dezonoarea rusă - L Express
Femeia cecenă în vârstă împușcată de aproape de soldatul rus a dezamăgit că nu-și permite o bere.
Soultan Khadjiev, un tânăr doctor șchiop, șef de chirurgie la spitalul nr. 9 Grozny, singurul care funcționează de la începutul războiului, se sprijină puternic pe bastonul său pentru a permite corpului rănit să se miște și să arunce înapoi pătura un pacient întins lângă fereastră în camera numărul unu. Aici se află corpul unei femei, acea creatură divină glorificată de pictori și poeți din toate timpurile și din toate țările. Dar acest corp pare să fi fost golit ca un pui, apoi cusut. Viziunea este nesustenabilă. Chirurgii au deschis această femeie din vârful sânului până la pubis. Liniile trasate de bisturiu nu sunt drepte: se ramifică ca un arbore genealogic regal. Pe alocuri, cusăturile s-au desprins, dezvăluind răni purulente. O asistentă este lângă ea. Obișnuită cu pacienții din spitalele militare, nu ia nicio măsură de precauție: folosind un cârlig metalic lung, împinge benzi de tifon în aceste răni lacerate, ca și cum ar fi cavități insensibile, ca și cum ar acționa pe o bucată de lemn și nu pe un corp.
Asistenta murmură: „Trebuie. E tifon cu medicamente. Vă va face bine ”. Femeia martirizată se numește Aïchat. Nici măcar nu plânge când asistenta își bagă cârligul în corp. Starea ei aduce lacrimi celor care o văd. Ochii lui Aïchat sunt plini de indiferență față de ea însăși și față de lume. - Nu simt nimic. Își mișcă buzele cenușii în timp ce încearcă să vorbească și, în același timp, oprește mărgelele de sudoare care curg de pe părul ei roșu închis pe față. Dar are multe dificultăți. Mișcările buzelor ei nu corespund cuvintelor pe care ar vrea să le spună. Am impresia că văd defilarea unui film străin, tradus de o actriță care nu respectă ritmul discursului.
„Am fost împușcat, încearcă să-l explic pe Aïchat într-un ultim efort după un scurt leșin. Punctul gol.
- Dumnezeul milostivirii, dar de ce? ”
Încă o dată, încerc să înțeleg. Încă o dată iraționalul preia controlul.
- Pentru o bere!
În urmă cu două săptămâni, un tânăr soldat rus, Oleg Kouzmin, dintr-un sat din regiunea Ryazan, care își îndeplinește serviciul militar de nouă luni, l-a făcut pe Aïchat Sulaymanov, rezident în Grozny, să stea în fața lui pe un pat. -vechi de doi ani și a tras asupra lui la distanță de cinci gloanțe de calibru 5,45 mm, a căror utilizare este interzisă de toate convențiile internaționale. Aceste gloanțe, al căror centru de greutate este deportat, sunt total inumane: trasează traiecții bizare în corp, explodând organele interne din calea lor. Așa s-a întâmplat cu Aïchat, în propria lui casă, într-o suburbie din Grozny, numită Michurin.
Fiul ei adult este lângă ea în spital. Nu s-a bărbierit de câteva zile. Aceasta înseamnă că recent a avut loc o înmormântare în familia lor. Mă privește rece, de la mare distanță. Mă urăște și nu-l ascunde. Din când în când se simte ca un îndemn de a vorbi. Dar se oprește singur la prima sugestie, cu o grimasă de dezgust: nu este pentru tine să ai milă de noi. Nu pentru tine! Un strigăt tăcut și disperat pare să înghită întreaga cameră într-un fel de vârtej: „Nu al tău! Nu pentru tine! "
Este vorba despre noi, rușii.
Fiul lui Aïchat apucă atât de tare bara de fier murdară a patului de spital, încât oasele proeminente ale falangelor sale devin albe. - Nu pentru tine!
- Și cui, atunci?
Nu-mi aude întrebarea tăcută. Nu vrea? Mai degrabă, el nu poate. Războiul pune la încercare oamenii fără să-și ceară părerea: înțelege auzul unora și îi asurzesc pe alții. Dar, slavă Domnului, Aïchat vrea să vorbească: trebuie să-și împărtășească suferința și, făcând acest lucru, să o ușureze puțin, această suferință nemeritată, de neînțeles și cu atât mai greu de suportat:
„Eram deja în pat. Dintr-o dată, la două dimineața, cred, se bate la ușă. Bătuțele la ușă la această oră - când stăpânirea stăpânirii - nu este un semn bun. Dar trebuie să deschidem, altfel riscăm mare. Așa că ne-am deschis, eu și soțul meu. Doi soldați stau în fața ușii și spun: „Dă-ne niște bere! „Le spun:„ Nu vindem bere ”. Ei insistă: „Mergeți mai departe, aduceți-ne niște bere! „Am spus atunci:„ În țara noastră nu există bere, legile noastre ne interzic să o avem ”. Ei răspund: „Bine, bunica.” Și au plecat. Ne-am întors la culcare ”.
Aïchat se simte rău. Buzele ei nu mai sunt cenușii, ci albastre, cu contururi negre. Se lăută cu gâtul. De parcă ar fi avut un atac de astm. Dar este un val de lacrimi care o copleșește. Vocea doctorului Khadjiev a răsunat în spatele meu: „Poate că nu merită să continui? Să mergem în camera alăturată. ”
"Te rog nu. Aïchat își ridică capul de pe pernă și ne cere să rămânem. Are nevoie să vorbească și explică de ce. „Rușii nu vin niciodată aici și vreau să știe. Fie ca ei să aibă milă de noi. De ce fac asta? De ce?"