Hrana umedă pentru pisici Poezie; zabbalin

„Doamnă, nu este poezia un fel de roman în care personajele rătăcesc”?

Zacharie, CM2

Cred că există atâtea definiții posibile și probabile ale poeziei, pe cât sunt poeții. Consider că Noi: 1 + 1 = ∞ + ∞ = infinit. "> suntem cu toții poeți. Unii dintre noi: 1 + 1 = ∞ + ∞ = infinit. "> l-am uitat, atât.

Nu este opera poetului. Poate zâna lui. Clochette sau Carabosse, depinde.

Pentru mine, este o cutie toracică spirituală, intelectuală, filosofică, care trebuie umflată și dezumflată pentru a respira oxigen în cei vii. Ea este curba semnului întrebării și a strigătului său în noapte. Ea este totul, de vreme ce, fără ea, nimic: nimic, dar nu total. "> nimic nu merită. Ea este această străină pe care am cunoscut-o dintotdeauna. Ea este acolo. În fiecare secundă.

Uneori mă dedic muncii murdare, îmi așteptam rândul la casă la supermarket. În fața mea, o doamnă, pensionară, presupun, își pune alimentele pe banda rulantă. O privesc golindu-și coșul în timp ce îi răspândești viața peste cauciucul obosit al produselor pe care să le plătești. Cursele sunt intime, se vede prin ele. Scenă clasică și banală a vieții domestice, a cărei plictiseală este egală cu greutatea și necesitatea.
În mijlocul meselor pregătite, un set de două chiloți de bumbac și mărgele de plastic, o tavă cu mâncare pentru pisici „răutăcioasă” și denumită comercial „Poezie”. Cer! Trebuia să te gândești la asta, îndrăznește. La urma urmei, de ce nu ?

---