Mьhsam, Erich, Poezie și proză, colecția 1898-1928, a doua parte proză, Peter Hille
Peter Hille
a murit la 4 mai 1904
[170] Berlinul este cel mai civilizat oraș din lume; de aceea cunoaște atât de puțină cultură. La Berlin, nevoia de confort a orașului cosmopolit a folosit de mult timp totul. Facilitățile pentru transport și iluminat, locuințe și alimente sunt fabuloase; toate facilitățile de trafic funcționează cu cea mai mare siguranță în case, străzi și instituții publice; Comanda este perfectă în toate relațiile de afaceri, private și generale, netezimea pulsează în cele mai bune cazuri în administrații, precum și în familii. Pe de altă parte, există o completă lipsă de înțelegere a tot ceea ce nu se derulează în mecanismul funcțional, care nu poate satisface nevoile practice, comoditatea și beneficiul comunității; ciudățenia totală a tot ceea ce nu are rost, toată viața proprie, toată cultura.
Cea mai remarcabilă expresie a culturii este arta, în măsura în care nu este ordonată, nu este adaptată nevoilor de divertisment și distracție ale mulțimii, în măsura în care se află acolo de dragul propriu și al artistului care se ocupă de lume și de timpul său în ea . Aș vrea să o exprim așa: în măsura în care este liric. Leticistul ca cetățean al Berlinului: însăși ideea este amuzantă, este o contradictio in adjecto. Nu, un poet liric - indiferent de artă în care se complace - nu poate fi deloc berlinez, deloc cosmopolit și nici cetățean, oricât de puternic ar fi opera sa influențată de impresiile pe care sufletul său le-a absorbit din râul care curge din oraș. Timpul și viața, tot ceea ce funcționează și se umflă în jurul său, este mijlocul și stimulul pentru a crea artistului liric; el este întotdeauna un fonograf, gramofon numai pentru cei care îi pot auzi tonurile, care îi văd culorile, care îi simt aripile tremurând. [170]
În urmă cu trei ani a murit un poet liric care a experimentat și s-a bucurat profund de timpul său și de împrejurimile sale, acest Berlin sobru, intenționat, slab poetic și străin din punct de vedere cultural; care, din instrumentul pe care l-a construit din lemnul fără sunet al vremii sale și aerul sărat al camerei în care a fost așezat, a înțeles înțelepții care sunt atemporali și fără spațiu, au colorat aur peste respirația oamenilor pentru care nu au putut fi auzi, neformat.
Peter Hille a murit de foame, de-a dreptul de foame; nu, ca mulți alți cerșetori, printr-o încetare bruscă a aprovizionării cu viața, nu peste noapte, ci în lupta amară de zeci de ani a corpului său slab împotriva nevoilor vieții, a cărei satisfacție i-a fost reținută. Reținut de societatea care îl înconjura, care nu-l remarcase în tumultul orașului cosmopolit, dar acum a sunat la mormântul lui: Uite, un poet este mort, un poet! Și poveștile romantice au legat despre sfârșitul lui, care ar trebui să o elibereze de vinovăția pentru această moarte.
Ar trebui să-i scuz pe oamenii care au urmărit această infirmitate agonisitoare cu tot ce le-a plăcut inimii? Nu este pentru mine să spun: Nu te poți abține! Chiar mai rau! Sunt scuzabile doar acele fapte care apar în mod conștient, în care spiritul și mâna participă, care sunt voite și care sunt comise în luptă. Plictiseala și orbirea, privirea prostească, de neînțeles nu este niciodată scuzabilă. Blestemul unei astfel de acțiuni asupra lui Peter Hille, asupra celui mai bun, al spiritului său cel mai pur, cade fără milă, cade puternic asupra poporului german, asupra „educatului” său.
Cu siguranță: Peter Hille însuși nu știa ce-i cu el. A suferit boli mai bune decât cele ale corpului. Abia a observat cât de rău era maltratat. El nu a răsplătit chinurile pe care i s-a permis să le îndure odată cu întărirea sufletului său. A mers neobosit printre oamenii care i-au retras pâinea și au ridicat frumusețea din urâțenia lor, frumusețe despre care ei înșiși nu știau. Moartea sa nu este, de asemenea, o acuzație pentru că ar fi putut scrie multe mai multe poezii minunate, lăsându-ne cu multe bogății, ci pentru că iubea viața, chiar și sub greutățile care i se impuneau. [172]
Ce ciudat, cât de îndepărtat era Peter Hille de contemporanii săi! Cum i-a iubit, cel care a văzut omenirea întruchipată în ei! Cea mai profundă experiență a fost într-un alt timp. În centrul ființei sale, el s-a simțit drept în Evul Mediu, în acele zile glorioase ale lui Michelangelo și Dante, când cultura avea o casă și arta avea un loc. Înfățișarea lui era ca ceva ieșit dintr-un basm, înțeleptul binevoitor cu ochii copilului zâmbitor, corpul băiatului nevinovat, mâinile mângâiere pure și albe și gânditorul puternic cu barba mare. A mers liniștit și vesel pe străzi zgomotoase și s-a crezut în câmpuri solitare, înconjurat de îngeri și genii.
Arta lui era pură și profundă. A privit în viață în întregime ca poet, în întregime ca sculptor. Fiecare gând a devenit un simbol pentru el, fiecare propoziție un verset, fiecare senzație o rimă. Păcatul era pentru el un cuvânt străin, urâtul un concept străin, moralitatea un sentiment străin. Mai tare și mai castă pe măsură ce apa de izvor era sentimentul său, mare și frumoasă a fost reinterpretarea picturală a gândurilor sale. Ceea ce a văzut, a gândit, a simțit, s-a format spontan într-o imagine tangibilă a cuvântului. Nu era nimic abstract pentru el. El a dat cuvinte de natură vizibilă fiecărei mișcări, fiecărei dispoziții, fiecărui sentiment și fiecare plăcere.
Nu vreau să dau mostre lungi ale artei sale. Dacă vrei să o cunoști, citește lucrările pe care le-a lăsat în urmă. O scurtă mostră doar din „sufletul miresei“:
până la grația intimă a vieții
din nou, forțele în creștere câștigă
în modul iubitor de viață ".
[173]
Nu citez aceste rânduri ca fiind înălțimea supremă a abilității sale poetice; numai ca test al castității intime a sentimentelor sale și ca exemplu al coerenței interioare profunde a cuvintelor sale.
Pentru Peter Hille, frumusețea era totul; iar frumusețea, poezia și viața erau una pentru el. Și totuși a văzut și abisul crud pe marginea căruia a fost împins. Și totuși, el știa și minute de amărăciune în care rostea cuvinte de urâțenie. Cât de dureros este acest aforism:
„Dacă nu lucrezi, nici nu ar trebui să mănânci. Cei care nu muncesc ar trebui să mănânce; Dar dacă nu faci nimic, poți lua masa. ”Cât de rău a trebuit să se joace împreună cu acest poet înainte de a găsi o astfel de propoziție. Cât de des m-am certat cu el despre valoarea oamenilor Οἱ τλειστοι κακοὶ -: nu voia să creadă, nu voia să-l vadă. Odată mi-a scris când eram supărat pentru că oamenii îl batjocoriseră într-un cabaret: „Nu te supăra pe bandă; râdeți de ei. ”Nu s-a simțit jignit.
Poate avea dreptate. Artistul vremii noastre, străinul, cel care suferă nu are decât două opțiuni cu care să se împace. Cineva luptă împotriva nelegiuirilor ordinii umane, construiește un ideal de realitate, devine socialist și anarhist și speră în zilele în care nu va mai exista foamea și nu va mai fi nevoie de trup. Se opune în mod conștient societății, unește pe cei proscriși și pe cei defavorizați și își unește sentimentele de ură față de stat și societate în dorința de răzbunare. Celălalt, la fel ca Peter Hille, merge liniștit pe drumul său, iubește viața și iubește și scrie frumusețe în oamenii care îl lasă să moară de foame .
Nu este timpul să spunem anecdote despre Peter Hille. Mai întâi, lumea poate deschide ochii către moștenirea pe care a lăsat-o în urmă. Vreau doar să raportez un episod scurt. Poate că unii vor găsi mai mult în ea decât o anecdotă. Eram împreună în sala de lectură [174] a Noii Comunități. Peter Hille avea caietul în față și creionul în mână. Capul îi era greu pe piept. După o lungă tăcere, s-a ridicat brusc în sus, a pus mâna solemn pe masă și a spus serios și puternic: „Tocmai am găsit sensul vieții mele. Eu sunt: la fel și frumusețea. "