România spionează acasă - L Express
Livius și Constanza Ciocarlie, foști profesori universitari, acasă la București. A fost trădat de cel mai bun prieten al său și de alți 43 de informatori. Douăzeci și patru de ani de supraveghere.
Acum 20 de ani România s-a ridicat, Ceaușescu a căzut. Țara a întârziat să deschidă arhivele Securității, fosta poliție politică. Astăzi, toată lumea își poate consulta dosarul. Și poate afla că a fost trădat de un vecin, prieten sau unul dintre ai săi.
În această seară de decembrie, în sufrageria mică a casei din curtea lor din București, Livius și Constanza Ciocarlie, în vârstă de 74 de ani, așteaptă peste noapte un răspuns care nu va veni. El, lung, subțire, totul în demnitate fragilă. Ea, într-o ceață de tutun, cu privirea ei ascuțită, strălucitoare. Se uită fix la pungile de plastic stropite de lumina dură a unui bec pe covor, grămada de frunze galbene scăpând. Apoi, într-o franceză perfectă, spune cu voce joasă: „Este prima dată și ultima, când am vorbit despre toate astea. Nu am fost niciodată un erou, nici un caz separat, sunt atât de mult. alți români sub Ceaușescu: o viață obișnuită. "O viață devastată, tăiată în două, într-o dimineață din 2005.
Dosarul său, 875 de pagini și un nume de cod, „filologul”
În acea zi, fostul profesor asistent la universitatea din Timișoara a mers, timid și curios, la Consiliul Național pentru Studiul Arhivelor Securității (CNSAS), din București. A vrut să-și consulte dosarul, s-a așezat la un colț al mesei. Oficialul a aliniat în fața lui trei pietre pietruite, marcate cu „Filologul” (filologul), numele său de cod. 875 pagini. Ca și în tăcerea care urmează înghițirii unei căptușeli, Livius a încetat să mai respire.
A întors repede paginile cu antet „Strict Secret”. El a văzut PV-ul vieții sale, MP, dezbrăcat în cele mai minuscule detalii ale sale. Tweeturile telefonice ale fiicei sale de 7 ani, apartamentul de munte în care le plăcea să petreacă Crăciunul, plin de microfoane.
Ochii i se încețoșară la compilarea nebună de note informative, scrisori, toate semnate cu nume codate. Aici un coleg, acolo un altul, crede că ghicește, scriind. Capul său se învârte: 44 de informatori. Inclusiv cel mai bun prieten al său. "Nu mi-a venit să cred, respira el, amețit. De îndată ce am ieșit din casa lui, unde luasem o cafea, am discutat despre politică, a făcut o notă". Cu o răsucire pe linie. Douăzeci și patru de ani sub supraveghere, între 1966 și octombrie 1989. Soția sa: „Este ca un viol”.
Securitatea. Chiar și astăzi, în România, numele fostei poliții politice trântește ca un instrument de tortură, o umbră agonizantă, invizibilă, aruncată peste o țară întreagă, timp de patruzeci și cinci de ani. La simpla sa mențiune, încă îi vedem pe micii bătrâni coborând vocea, temându-se de microfoanele care s-ar ascunde în telefoane, de florile din sufragerie, sub farfuriile restaurantelor.
Venit la putere în 1965, Ceaușescu lustruise metodele predecesorului său, Gheorghiu-Dej, care a ucis disidența. El insuflă o teroare mai dezactivată, preventivă, în fiecare venă a corpului social, făcând din poliția sa secretă ochii, urechile, garda pretoriană, capodopera paranoiei sale. „Dunărea gândului” nu se mulțumește să impună minimum patru copii sau să-l pună la culcare la 10 dimineața, este încă sub paturi: „În acest moment, nimeni nu vorbește. Soțul face dragoste cu soția sa ", relatează un informator, într-unul dintre cele 1,5 milioane de dosare de supraveghere CNSAS.
La sfârșitul domniei sale, Securitatea devenise unul dintre cele mai sofisticate aparate din Europa de Est: „Mai rău decât Stasi din Germania de Est prin dimensiunea sa, rezumă Germina Nagat, șefa polului de investigații la CNSAS. [Citește aici interviul său complet].
În anii 1980, în culmea absurdului, Ceaușescu [care continuase să cerceteze în Coreea de Nord] a ajuns astfel să creeze o nouă categorie de oameni de care să fie atenți: „oameni fără fond”. Toată lumea devenise suspectă. "
O glumă proastă, o presupusă cunoștință cu un străin, un gând strâmb și un dosar deschis. „Eram un„ spion ””, așa, până în 1980, șocantează Ciocarlie. Apoi, din cauza cărților mele, am devenit un „om de cultură”, ceea ce a fost mai rău ”.
Securitatea a abominat inteligența. Deci, ea a decerebrat milioane de români, fiecare trăind izolat ca într-o casă de blocuri, sub privirea atentă a 10.000 de ofițeri de securitate și cel puțin 500.000 de informatori (1 român din 40).
O armată de Iuda zelos, informatori forțați sau manipulați, care erau adesea rude, vecini și chiar familie. Solicitat conform anumitor criterii: "De încredere, sociabil, capabil să gestioneze stresul și să aibă spiritul de sinteză, detaliază Cristina Anisescu, cercetător la CNSAS. Înainte de a se amesteca într-o casă, Securitatea a încercat să identifice defectele și s-a repezit în ea". [Citește aici interviul său complet].
Eram epuizați, ne înșelasem soția, visam la o casă mai mare: totul era un pretext pentru șantaj, în anii 1970-1980, pe creiere „reeducate” de teroarea anilor trecuți.
Informatorii se întâlneau o dată sau de două ori pe săptămână cu ofițerul lor de legătură. Și fiecare avea, la spate, agenți care lucrau la cazul său. Întregul a format o rețea senzațională de oțel. Că țara contemplă recent, rușinată și uimită. Pentru că, deși creat în 1999, CNSAS a început să funcționeze cu adevărat abia în 2007, din cauza lipsei de voință politică.
De când Ciocarlie și-a recitit viața prin ochii celorlalți, tăcerile lor au fost doar strigătele suprimate. OMS? Dar cine naiba? Au recunoscut doar șapte sau opt informatori. Uimit, Constanza repetă: „Am avut impresia că suntem solidari, între noi, că avem aceleași temeri, aceleași probleme.” Și când dușmanul comun, comunismul, acest monstru rece și teaca sa de iluzii, s-au risipit, oamenii au găsit ei înșiși în aer liber, confruntați cu tranziția brutală și individualistă, confruntați și cu această senzație tragico-comică, de a fi fost eroii unei gigantice farse à la Ionesco. " Obiectivul se îndreaptă spre autobuz, el urcă în autobuz. "Grotesc", oftează Livius, recitindu-și rapoartele.