Căutarea lui l; suflet pereche Le Devoir
Josée Blanchette
Nu mă tem de gri, nici de noiembrie, sunt un intim al poeziei. Mi-e teamă pentru tine. Suge. Mi-e teamă de tine, așa că mă retrag ca o pisică, mă sfârșesc în mingea de cuvinte împrăștiate. Eu „minge”. Dacă nu mă sinucid în fiecare zi, este pentru că în aceste nopți nedormite, poezia mă însoțește pe noptieră. Nu ai putea face dragostea mai bună, decât într-o duminică după-amiază. Acestea sunt brațele care mă îmbrățișează, întâmpină-mă în culmea anarhiei. Celulele mele nebune se liniștesc.
Spunem o „colecție” de poezie, deoarece noțiunea de meditație este esențială, cea a unei capcane. Este încă atât de ușor să cazi în poezia proastă. Trebuie să ai multă experiență pentru a-l scrie, să știi să citești pentru a-i aprecia cântecul răgușit și discret. Poezia este un serviciu imens adus umanității, își salută tăcerea. Iar poeții sunt rareori cei mai buni ambasadori ai propriei lor poezii, mai ales când sunt beți.
Nimic mai dureros decât ascultarea poeziei prost redate.
Solo, îi apreciez urletul tăcut, verva lui înăbușită, respirația sa fierbinte pe gâtul meu, încet încet în reuniunea noastră.
„Vremea prezice bine înghețul”, prezice Yves Préfontaine în Les mots tremblent, ceea ce m-a și făcut să tremur.
„Mâine poimâine/nu vor mai exista cuvinte care să tremure/ca azi/omul tremură,/uimit de ceea ce este”, adaugă el, în armonie supremă cu climatul vremii sale, micul sfârșit de lume anunțat.
Poezie (cum te poți convinge, în timp ce cărțile de bucate, eseurile despre fericire și trilogiile fantastico-medievale vor ține partea superioară a trotuarului la Târgul de Carte de la Montreal?), Venim încet, suntem prezentați, viața este cea care ne învață răul la rău.
Odată deposedați de splendoarea sa, slăbit de vânturi, ne deschidem spre ea ca la o ușă de ieșire de pe scara de urgență. Iar pentru atei, iată o altă biserică primitoare, frecventată de o hoardă de victime ale ciumei.
„A fi poet înseamnă a colora creierele încă fierbinți. Singura mea satisfacție de la sfârșitul stiloului a fost de a provoca angoasă în toate. », Proclamă scriitorul Claude Péloquin în cartea sa The Gift, ilustrată de uimitorul Zilon și oferită cadou lui Guy Laliberté de la Cirque du Soleil în acest an. Tot spiritul lui Péloquin se derulează de-a lungul acestor desene. Toate solitudinile se amestecă împreună. Întunericul său se învăluie, răscoala ei răsună, dreptul său de a vorbi este inalienabil, deoarece poezia ca relație săracă nu mai are nimic de pierdut. „Eu sunt pensul mintii voastre”, continua Péloquin. Potrivit acestuia, numai ceea ce este rușinos este minunat. Poezia este păcat, cu atât mai bine.
Dacă îmi place nuditatea lor îmbrăcată în absolut, apreciez la fel de mult puterea de sugestie a fiecărui cuvânt purtat, măturat de vânturi puternice sau ploaie intimă. În acest spațiu al libertății, versului sau prozei pierdute, există parantezele incredibile ale unei căutări interioare neterminate. Ce căutăm dacă nu sufletul pereche cu care să se frece de umeri? Nu întâmplător cuvântul „suflet” revine constant între liniile sale de opiacee.
„Unde inventăm chimere frumoase și chimie tandră
Pentru suflete improbabile, micii noștri prieteni
Devoții ciudate ale inimii și minții ”, subliniază Hélène Monette în magnifica sa Thérèse pentru bucurie și orchestră, scrisă în omagiu sorei sale regretate Thérèse. Cântec de dragoste sororal care m-a făcut să vreau să-i fiu prieten, dacă nu chiar egal. Ce drăguță de fervoare această carte, o odă a iubirii și a complicității feminine, un fel de rugăciune, de la „Tereza noastră care ești în ceruri”.
„Adesea dragostea este un habitat sărac/dulapul îngust al sinelui în care să schițeze valsul lumii/un limbaj absurd, o micitate pentru doi/dar la noi a fost minunat/i-ai creat desfășurarea”, scrie din nou Monette, care vede poezia ca sora siameză a iubirii, cea adevărată, cea care nu minte. Am închis această colecție cu o lacrimă în ochi, atinsă până la miez.
Cărbune sufletesc, crede Yves Préfontaine, care ar putea să-l descrie pe al multor poeți. Amouraska, intitulat Pierre Morency ultima sa ofertă:
„Pentru a suporta greutatea oribilă/Care ne amenință fiecare pas/În această zonă în care proliferează bolcarii,/Uneori trebuie doar să beți puțină poezie”