Bisturiul lui Martin Suter; Trecerea Zidului
Normalitatea ca ficțiune
Cronică inedită (în franceză) de Martin Suter
Un DC10 traversează Atlanticul la o altitudine de zece mii de metri, îndreptându-se spre Lumea Veche - stânga soare, chiar lună.
Este atât zi, cât și noapte. Doamna agitată a lui A10 a ridicat jaluzeaua la jumătatea drumului și se uită la nămolul gri de mai jos. Unii pasageri dorm, alții se prefac, alții și-au aprins luminile de noapte și citesc. Bărbatul gras de la D12 (culoar), de exemplu, citește Training your Dog. Manualul pas cu pas.
Pe D9, cineva macină metalul unei cutii de bere pe jumătate goale. „Plop” - „Plop”. Mică agitație în rândul 11. Ocupantul scaunului din mijloc se ridică și încearcă să se extragă traversând incognito F 11 adormit (picioarele întinse, gura pe jumătate deschisă, masca de odihnă, căștile pe urechi). El este pe drumul cel bun spre realizarea feat. Piciorul drept este deja așezat în culoar și, delicat, a reușit să-și alunece pieptul între spătarul înclinat al scaunului din față și dormitorul, fără să-l atingă nici măcar ... dar când vine timpul să-și aducă piciorul stâng înapoi, rămâne încurcat în cablul căștilor.
„Hei”, mormăie somnul.
„Îmi pare rău”, șoptește tulburătorul. În mod instabil, începe să meargă la baie.
Câțiva pasageri s-au trezit și îl urmăresc. Din pantaloni iese o clapă cămășită mototolită. Coase scurt cu ușa glisantă, reușește să o deschidă, intră. O lumină de pe tavan se aprinde: Ocupat.
Unii încearcă să se întoarcă la culcare, alții încearcă să nu se uite fix la ușa închisă a băii, să nu vegheze la întoarcerea bărbatului cu tivul cămășii afară. Sau poate s-a întors.
Un DC10 traversează Atlanticul la zece mii de metri deasupra nivelului mării, îndreptându-se spre Lumea Veche - în stânga soarele, în dreapta luna și în toaletă, un om în picioare. Sau poate așezat.
Deasupra modelului B13, s-a aprins un indicator luminos. Plin de speranță, își manifestă prezența, secundă după secundă, și îi face pe oameni să uite de Ocupații de pe culoarul drept.
Cutia de bere J9 este „plop”.
La capătul culoarului stâng, perdeaua flutură și un cap se ascunde în Business Class, ca un director de teatru provincial care-și spionează holul. Un însoțitor de zbor se furișează în sus și se îndreaptă spre indicatorul luminos de deasupra B13. Se oprește. Apleacă. Șoapte. Văzătorul dispare. Însoțitorul se întoarce la capătul culoarului. Perdea.
Agitatul A10 coboară jaluzelele. Întuneric. Calm absolut. Există doar văzătorul Ocupat. Deodată, un semnal sonor. Lumina Fasten-centuri de siguranță se aprinde, avionul se ridică. Unele curele sunt îmbufnate. Cei care nu dorm și nu l-au uitat pe bărbatul de la toaletă sunt acum gândiți la el. Reveniți la Seat, aprindeți un indicator luminos. Vom vedea.
Perdea. Însoțitorul apare cu un pahar cu apă, deja servit din cauza turbulențelor, și îl aduce la B13. La întoarcere, D10 îl oprește. Se apleacă, ascultă, dă din cap.
Ocupat se stinge. Ușa se deschide și bărbatul din rândul 11 (scaunul din mijloc) iese din toaletă, arătând destul de relaxat. Trece pe lângă H9, care se întoarce și observă: coada cămășii nu iese din pantaloni.
Un parfum răcoritor de prosop a căzut pe culoar. Între timp, F11 și-a pus căștile și și-a ridicat masca de odihnă pe frunte. A adormit din nou. Aventurierul toaletelor optează pentru reintegrarea acrobatică. Se apleacă cu ambele mâini pe cotierele somnului, care sare, deschide ochii și descoperă cu teamă intrusul deasupra lui.
"Hei!"
„Îmi pare rău. "
Bărbatul în cămașă încastrată își continuă târâtorul și se așează pe căștile lui Fil. Apoi își cataramă centura.
Indicatorul de fixare a centurilor de siguranță se stinge. Totul este în ordine.
Totul este normal.
Cu excepția faptului că suntem la zece mii de metri deasupra Atlanticului - la stânga soarele, la dreapta luna.
Cu excepția faptului că petrecem noaptea cu străini complet, într-o cabină presurizată artificial.
Cu excepția unui moment în urmă, lansat la peste o mie de kilometri pe oră, cineva era în baie.
Cu excepția faptului că totul zboară.
Nimic nu este în ordine și nimic nu este normal. Toată lumea o știe, dar nimeni nu o admite. Acest mijloc de transport, avionul, există doar prin jocul unei conspirații la nivel mondial menite să ofere, într-o situație absolut extremă, iluzia că totul este normal. O persoană normală nu s-ar urca niciodată într-un avion fără această conspirație.
Și toată lumea este acolo: neliniștitul A10, uitându-se în terciul gri de dedesubt și prefăcându-se că nu crede că în fiecare clipă ar putea să se scufunde în el ca o piatră. Marele D12 (culoar) cu manualul său de antrenament pentru câini, care se preface că nu se întreabă tremurând dacă va găsi vreodată pământ uscat pentru a se antrena în Stand-Stay, Sit and Down și Down-Stay cu golden retriever-ul său. Omul din J9, care macină metalul din berea lui pe jumătate goală, poate, mai degrabă decât să trantească ceea ce ar putea fi ultimul pachet de șase din viața lui. F11-urile, care persistă să doarmă când ar trebui să stea în poziție verticală ca un i pe scaun, cu ochii larg deschiși. Și cel cu coada cămășii, care se comportă de parcă metabolismul său ar funcționa normal.
Toți sunt conspirați și victime. Pentru că așa-numita situație „normală” în care se află rezultă doar din simularea acestei normalități.
Demisionate, și-au depus bagajele la detectoarele de bombe și au observat cum au trecut și cele ale altor călători. Ei s-au lăsat atinși fără cea mai mică rezistență: arme de mână, grenade, explozivi, lame de comutare, nu se știe niciodată ... Au demonstrat cu amabilitate personalului de securitate că laptopul lor era într-adevăr un laptop și nu un aparat infernal. Și că erau pasageri obișnuiți și nu bombardieri sinucigași.