În căutarea timpului pierdut ”- Blanc-seing
„În căutarea timpului pierdut”
„Ori un bătrân acceptă să fie ceea ce este, adică acel reziduu jalnic din sine, ori nu acceptă. Dar ce ar trebui să facă dacă nu este de acord? Rămâne doar să se prefacă că nu este ceea ce este; rămâne doar să recreezi, prin simulare laborioasă, ceea ce nu mai este, ceea ce se pierde; să inventeze, să se joace, să-i imite veselia, vitalitatea, cordialitatea. Să-și reînvie imaginea tinerească, să se străduiască să fuzioneze cu ea și să o înlocuiască pe sine ”.
Milan Kundera - „Colocviul” - Iubiri de râs
Undeva, poate de partea Krasnoyarsk - acest cuvânt nepronunțabil, care crapă cu forța ocluzivelor sale, zgârie, zgârie la rugozitatea vibrației sale - undeva într-un colț îndepărtat al țării - insulele din Yenisei se percep în la distanță -, într-o colibă de lemn și ciment prin care se infiltrează aerul uscat al Siberiei, trăiește un cuplu pensionar - „Retragere din Rusia” ? -, în cea mai pură privare imaginabilă. Anotimpul, ce este, dacă nu acela al iernii cu vântul său de nord riguros? Căderea nesfârșită a unei lapovițe fine, o zi jalnică care se străduiește să treacă prin fereastră, se târăște înăuntru, ca un animal rănit în căutarea ultimului său refugiu. Aerul de afară are densitatea durerii grele, textura strânsă a unei soare care nu ar cunoaște niciodată locul următoarei sale aporii. Uneori, când vremea este mai caldă, sticlele de ploaie lovesc placa de sticlă, însămânțând o rețea grea de plictiseală. În interior, aerul este abia mai cald. Un fel de limbă, atonie, care îngheață și constrânge permanent. A nu te mișca este tortură. A te mișca înseamnă a da formă unei atmosfere înghețate care îmbrățișează corpurile, le disperă, le conduce spre inerția pietroasă a mumiilor.
Pe o canapea antică acoperită cu lenjerie tipărită, doi vechi sunt așezate care nu-și mai cunosc vârsta sau locul nașterii. Amintirea lor este învechită, un fel de stâncă înghețată care nu mai reușește să adune, într-o minge logică, evenimentele din trecut. Trecutul este atât de departe încât fredonează, viespul său vibrează împotriva venelor uluite ale unei frunze. Două grinzi duble de ceață ies slab din nări, punctează golul cu un ritm atât de somnoros încât ar putea să se stingă în orice moment despre care nimeni nu a fost avertizat. „Trei ture mici și apoi du-te”, ca în jocurile copiilor, ca și în rimele care marchează momentul plângerii lor emoționante. „Trei mici viraje”, după cum arată „Un vals se uzează și nu reușește să se întoarcă”. Observația că toată mișcarea umană, în esență, este infinit coruptibilă, supusă concursurilor temporale. Ele sunt interne și avansează din interior în conformitate cu logica anihilării. Măsura nimicului.
Viața este un castel de nisip în care curgerea nerezonată se lovește de curgerea nerezonată, iar în curând temnița înaltă care a lansat steagul gloriei sale către ceruri nu este altceva decât această neînțelegere cenușie împăturită sub razele soarelui apus. Copiii în vârful vieții lor, în vigoarea sângelui lor, vor biciui cu picioarele această pretenție de a trăi, din care nici măcar nu vor percepe tragedia care stă la baza lor. Etern joc de tinerețe care testează amplitudinea puterii sale în capacitatea de a ucide, de a distruge. Orice luptă împotriva unei armate de gândaci din Colorado, un roi de muște, o procesiune de furnici este afirmarea de sine împotriva lumii, împotriva acestei alterități care este întotdeauna percepută ca o limitare a ego-ului, a înfrumusețării sale posibile. Trăiesc pentru a-i ucide pe alții, pentru a-i condamna la moarte, pentru a-i reduce la amorțeala finală.
Ce mărturisesc copiii în violența lor gratuită: aceasta „Voință de putere” Nietzschean care lansează forța lui Dionysus împotriva sincerității lui Apollo. Existența este țesută din această dialectică care apreciază puternicul în detrimentul celor slabi. Tineri, suntem fortărețe de nepătruns, bătrâni ne împrumutăm laturile de piele și carne ghiulelelor care vor sparge arhitectura fragilă.
Kundera - acest fin explorator al psihicului uman -, ne arată două modalități de a face față atacurilor bătrâneții: fie să accepți cu fatalism povara grea a anilor, fie să te pleci sub furculițele caudine, fie să te răsfeți cu iluzia care te va face purtător de embleme antice - frumusețe, tinerețe, energie, strălucire - dintre care rămân doar câteva beteală bătută de vântul acid al nebuniei. Da, nebunie pentru că orice deposedare subminează inevitabil regalitatea omului, făcându-l să treacă, succesiv, de la starea suzerană la cea a vasalului și, în curând, la cea a mizerabilului, această condiție atât de apropiată de o pierdere a conștiinței sau de alterarea acesteia.
În portretul unui bătrân încolțit de ani, ce rămâne din splendoarea sa de odinioară, dacă nu această jefuire a corpului și a minții care suflă în incinta corpului ca un vânt rău? Ambii „Soluții” subliniat de autorul „Glumă”, această carte plină de umor și tragedie legată - una nu poate fi scutită de cealaltă -, este, de asemenea, lipsită. Întotdeauna este vorba " a pretinde ", să folosim greșit legea existențială, adică să ne împăcăm cu realitatea și, în cele din urmă, cu adevărul. Se pare că minciuna este "V-ați ascunselea" pe care bătrânețea l-ar dobândi pentru a-și transforma pierderea abisală într-un câștig acceptabil. Aceasta se numește "Ipocrizie" sau „Mitomania”, și anume, inventarea unui prezent pe măsura propriilor dorințe, înzestrat cu meritele și virtuțile căruia, prin natură, chiar în momentul crepusculului său, este deposedat. Rămâne doar câteva cioburi, bucăți de arheologie care nu spun nimic la fel de mult ca propria lor suferință. Sursa bucuriei s-a uscat și multe vene sunt încăpățânate, ceea ce indică undițelor radiestezice că o lut tare din care nu va apărea niciodată, dar o întrebare, fără răspuns.