Viața absurdă a domnului Zag
Si nimic altceva nu conteaza
Era verde în ochii tăi și un pic maroniu și apoi, în această dimineață, când m-am trezit, era negru, un mesaj blestemat care se desfășura pe un ecran crăpat și apoi nu mai era nimic, brusc m-am sufocat cu viața prin absența ta.
Au fost jocurile noastre de Playstation, Tekken, Mortal Kombat și GTA, temele făcute în grabă și baschet cap la cap imitând Michael Jordan cu o minge de fotbal dezumflată. Erau Pink Floyd, Sepultura și Daft Punk, o pizza americană cu carne tocată și un ou prea gătit, o tavă cu lasagna monstruoasă, unitatea McDonald’s duminică seara unde mâncai pentru patru.
Erau vechiul tău Peugeot păcălit, cu ghidon răsucit, Fenderul tău negru prost reglat și o grămadă de benzi desenate sub pat. Au fost seri la Le Tigre, zbătându-se pe Smash Mouth savurând un Franziskaner spumos, spaghete cu maioneză și Gruyere ras la patru dimineața și un vechi DVD Lethal Weapon pentru a-l ridica a doua zi.
A existat Placebo la Târgul de Vinuri, marea ta diferență între două scaune șubrede și modul tău de a remedia în mod natural orice a fost spart. A fost râsul tău special, cel al unui copil care riscă să fie prins, urmăririle cu câinii sălbatici din cartier și visele noastre de adolescenți retardați.
Au fost toate acestea și multe altele pe care nu le-am putut explica, dar care sunt acolo unde nimeni nu le poate căuta vreodată. Amintiri pentru veșnicie, în ochii fiului tău care va fi avut norocul să-ți fi traversat calea în primii săi unsprezece ani, în următoarele momente de fericire, în slăbiciunea zilelor dificile. Îți voi căuta prezența privind în sus, cu siguranță pentru a te scoate dintr-o petrecere cu Lemmy Kilmister și Jimmy Hendrix. Bucură-te de paradis și de libertatea ta, iadul s-a terminat. Ne vom regăsi într-un nor care va mângâia trecătorii peste vreo patruzeci de ani sau înainte, dacă am un accident vascular cerebral.
Între timp, vei continua să existe prin cei care te iubesc, dar îmi va fi foarte dor de tine, fratele meu, fratele meu, iubitul meu, postarea mea, așa cum a cântat Renaud. Astăzi nu mai contează nimic.
Măștilor cetățenești!
În seara asta simt că am șase ani și simt nervos sfârșitul vacanței de vară. Ghiozdanul meu este gata. Hainele mele călcate meticulos stau întronate pe un cuier de lemn. O cămașă elegantă crem. Blugii crudi și un blazer asortat cu o pereche de pantofi negri lustruiți cu minuțiozitatea unui legionar. Am același nod în stomac pe care l-am avut în seara dinaintea fiecărui an școlar. Descoperirea acestui nou colegiu, în acest nou oraș în care nu cunoșteam pe nimeni, a forțat să se mute la Strasbourg în urma divorțului părinților mei.
A fost acum aproape douăzeci de ani și totuși îmi simt încă stomacul răsturnându-se, pe măsură ce minutele se derulează prea încet pe vechiul meu radio cu ceas Sony. Timpul nu are aceeași consistență, indiferent dacă suntem fericiți sau pierduți. Secundele par veșnice în îndoială. Tăcerea întunericului joacă șmecherii spiritului care începe să inventeze scenarii catastrofale cu fiecare zgomot suspect pe vechiul parchet ceruit al apartamentului. Se crapă. Scârțâie. Potențiale vești proaste așteaptă în spatele ușii, cu picioarele ude pe uși. Zeci de speculații îmi îmbină luciditatea. Ce vor crede despre bretele mele? Ar trebui să mă bărbieresc, care acționează ca o mustață și să apăs butonul alb care batjocorește o frunte strălucitoare? Am de gând să-mi fac un prieten fidel cu care să fac cele patru sute de mișcări ca în filmul lui François Truffaut? Mă voi potrivi sau voi rade pereții fumând în secret țigări în toaletă ?